Freddo in Milano.

Sin palabras

Muchas palabras me gustan,
entre ellas 'ribosoma'
en italiano 'fuoco'
en inglés 'sadness'
hay algunas que desprecio
como por ejemplo: 'tautológico'
'hematopoyesis'
'verdolaga'
'hímen'
'pus'
pero 'hiedra' me agrada
también 'pimpere' y 'tata'
patata,
cardumen
voluta,
cardex,
partícula
farfallina
mol,
bosón,
y me gusta la abreviatura etc.
No así: Comburente
néctar
aspirina
arteria.
Me agrada la equis de: ClímaX
Palabras como 'cielo' y 'vértebra' me entristecen,
y palabras como 'agua y lengua' me dan sed.

Dos por uno

Silencio.

De pronto, he odiado el mundo y su pacifismo

he regado las plantas con el aroma del estiércol

he mirado a los niños recién nacidos con terror.

Súbitamente, las hojas de los árboles se han caído del cielo

su hedor es mortal como el fuego de la ira

no era aún otoño,

las calles están llenas de todo lo que odio

y corren las aves en todas direcciones

y me comen los ojos con sus aletazos negros.

Esta ansiedad, la encuentro poderosa

apenas justo lo que merezco y necesito

para ver desde dentro la materia oxidada de mi corazón.

Ni las flores ni las nubes son hermosas

simplemente porque yo las miro silenciosamente

con estos ojos rasgados de tanta lluvia

que avizoran inexorablemente la desgracia

año tras año.

El silencio es una guerra interna, desconsiderada,

palpita en mi corazón

y

quiero ser esa ave oscura que corre y vuela en pos de unos ojos

nuevos y malditos.

Anoche y noches pasadas fui un inmenso río de adrenalina

parte de mí ya está muerto,

la otra apenas comienza a descomponerse,

y no tengo miedo.

*
Sarai

Sarai nella pioggia notturna,
nel cuore nobile di un bambino,
nel canto silenzioso delle farfalle,
nel volo algido dell'aria sulla montagna.
Sarai in ogni parte del mondo,
nelle scogliere,
nelle strade più tortuose, per potere trovarti ed illuminarti.
Sarai anche nel mare notturno e diffuso,
nelle onde che circondano il nostro universo,
nel sentiero ignoto dove rotolano le pietre e si moltiplicano.
Sarai negli occhi del nostro figlio no-nato,
nei suoi piedi minuti che percorrono il giardino delle fragole,
nelle frasi ribelli delle pareti,
sarai nel dubbio assurdo se scegliere tra blu o porpora.
Sarai sempre nel sempre,
nel vortice del mio ventre,
nei viaggi dale verso il mio corpo,
nei mie occhi stanchi e deboli,
sarai nelle mie lunghe e lente escursioni,
nella mia pigrizia abituale della mattina,
nel mio sogno liquido e selvaggio.
Sarai nel boccale di acqua fresca che bevo ogni giorno prima di affidarmi a Dio.
Sarai nello sguardo dei miei amici con i quali scambio pareri sull'accelleratore di particelle HLC,
il prossimo buco nero oppure, della fine del mondo.
Sarai nel cirrus che disegno durante i miei tragitti in treno,
nei cuori incompleti delle mie lettere,
sarai nella mia giornata noiosa ed assolata,
nell'ottobre degli alberi tristi.
Sarai nella mia vecchia macchina da scrivere Olivetti,
nella lettera che non ti ho mai scritto,
sarai in tutte queste cose vere,
nell'orizzonte, nella mia canzone favorita dei Beatles,
nei racconti di Fantascienza che scrivo a mezzanotte,
sarai in un paio di linee che disegno sul taglio del mio ombelico.
Sarai sempre dove sono io
e,
dove le nostre strade convergono rispettivamente.

ǝqnu

˙oɥɔıp sɐɥ
˙sɐsopınɹ ʎ sɐpɐɔǝsqo uǝɹǝnɯ
'soıp ǝp sɐlnɔíʇɹɐd ǝp ɐɯɹoɟ uǝ uǝɐɔ
؛uɐsuǝpuoɔ ǝs 'uɐɹǝdsoɹd 'uɐʇıdıɔǝɹd ǝs
'ɐɹɹǝıʇ ǝp ɐsɐɔ ns ɹǝɔǝɹɔ uǝɔɐɥ
'sɐñǝnbǝd sáɯ sǝqnu sɐl ǝpuop ɐ
'ɐpɹǝınbzı ɐl ɐ sɐlqop
'ǝlqɐƃǝʌɐu ɹɐɯ un ɐ
sǝsıɹƃ sǝʌɐ sɐl ɐıɔɐɥ
'ǝʇɹou ɐuıloɔ
ouɐıpıɹǝɯ sǝʇuɐ ɐɹoɥ ɐl uǝ
'ɐıʌnll ɐl ǝp oıɹǝʇuǝɯǝɔ lɐ
˙ǝʇsıɾıp sǝqnu sɐl uɐʌ ǝpuóp

Pimpere

Demonio melancólico,
agridulce pera intelectual
Dios de la menarca
acento llovido,
mar esquelético
animal corrupto.
Angel caliente
pez hervíboro
onomatopeya asexuada
escalón violador.
Orgasmo preñado
agua de sangre
ola ardiente
tu madre
y tu padre
los niños viejos
la diástole roja
el vino de nuez
la vulva rosada
un ojo barco
tu boca
mi sexo
arena
sal
nada
yo.

La pintura es de Marcelo González.

Rain

La lluvia abre todos los días una nueva ventana
donde toca con los puños encrespados
mi tierno, tibio y loco íncubo,
la sombra va sumándose al crepúsculo espeso,
aljibe donde no he buscado sino agua,
un poco de sed y piedras chasquear bajo el caudal.

-Tu casa esperándonos dormir entrelazados y hacernos viejos-,
mi enfermedad contemplando las aves mutiladas insinuarse débilmente hacia el este,
a vuelo agónico - nos anuda el silencio-
y no lloro porque es de fuertes derramar agua transparente.

Yo estoy siempre contigo,
con el rostro que dijimos
que sería nuestro hijo,
estoy con el vapor de las colinas
con las mañanas ciclotímicas y el olor de la lluvia, acercándose al sol,
yo estoy torcida sin ti,
y recto recae mi cuerpo desnudo sin sabor ni huellas de otros.

Este amor se pudre lentamente,
y esta locura amanece todos los días
en el verde de las hojas que plantaríamos una mañana, juntos
y despiertos.

H

Amo,
amo la longitud de tus ojos,
el tamaño subterráneo de tu cuerpo
cada músculo,
cada diente,
cada labio entreabierto,
amo esa palabra que no puedes estructurar
la letra que te hace íntegro,
tu beso invisible,
incluso amo tu desamor.
Te quiero porque no me quieres
y aún así
en los días más tristes
te digo: te quiero con todas mis uñas.
Por supuesto, vas por la montaña
y olvidas que existo, generosamente
no me quieres, con todo tu corazón
no me amas, lo sé.
Ni la nieve ni el sol
ni la callejera noche
te invaden de mí, somos locos
porque estamos juntos,
uno con la esperanza de irse
y el otro con el dolor de haber partido ya.
Te quiero
y quiero a otros,
cínicamente
otras son las piedras
con las que he andado,
últimamente,
desencadenándome
buscando una palabrita
estrecha,
un bicho,
una estrella,
quizá,
recordándote siempre.
Y te lo digo todavía,
te amo.

Trenes

Ha partido sutilmente un tren
justo a la hora más triste
en años,
él, sentado en su llanto
abrió los ojos
enfermos, podridos, abrumados.
Y no puedo suturarlos.
Hubo un paréntesis
donde su alma se desplazó
a miles de kilómetros
lejos de la tierra viva,
lejos de mí, incluso
la fiebre en el alba
duele más
que en sus brazos, pensé.
No ha podido dormir desde entonces
apostó al sueño
se consoló en la nada
abrió paso a la lluvia
y no puedo abrazarlo.
Te prometo que todo pasará
ángel de agua,
la serenidad te alcance
para los próximos inviernos
dentro de un tren.

Dedicado con todo mi cariño a mi querido amigo Francesco Talarico.
Ti voglio bene.
Aira.-

Transfiguraciones de dos en dos.

Habita un Dios en usted,
que duerme mientras
yo estoy rindiéndome
en cada región
orgásmica,
en el momento
insoportable de su
exacto ombligo de piedra;
y no sólo yo
recojo la piel con pulcritud su semen
bendito mío
son mis sueños redondos,
y es su estado perfecto
su cuerpo de creador
son sus manos de
copulador magnánimo
usted es Dios, el Dios mismo
el Dios creativo,
el Dios del esperma risueño
en que mis piernas rotas
descansan
bellos
niños
finitos.

*

Amigo pequeño
sin amor hay fronteras
y oceános atlánticos
que nos roben
el futuro.

El mío más que el tuyo.

Tú no me amas
lo sé como sé el viejo
sueño
en que nace un río
de hijos,
una fortaleza
amarga
pero
seminal.
Lo entiendo
como una niña
comprende
el final de su juventud,
y el comienzo
de la virginidad y su muerte.

Feliz cumpleaños, John

El principio de mi posible fin - Ursula

Un catorce de abril renuncié a mis temores.
persiguiéndome a traición consiguió asustarme,
destrozándome a mí.
Y a partir de ahí me sentí arruinado (a)
por la simple razón de que ya
no tengo nada.
¡Qué desastre de mí!
¿Y ahora qué será de mí sin mis temores?
¡Qué desastre de mí!

Agosto

Qué tristeza abunda en los pájaros
mientras trato de dormirme
entre las horas de mis hojas
recién sacudidas
por un enorme silencio
debajo de la piel.
Y los labios que besaste
antes que a mí,
y que tocaras mi enorme corazón
de perro rojo, sin piedad.
Qué desastre hay debajo de estos ojos
iluminados de guerra,
enemigos de día y de noche
con agua en cada río
de sed en agosto
mi mes enfermo
tu mes partido en dos noches
mi muerte
pequeña como la punta del universo
donde duermes
destrozado
por mí
con espanto.

Animal superior.

Somos un poco
en la tierra
separación.

Por aire
y
mil decenios
de arena
centrífuga,
acariciando el cielo.

Fuera de su órbita
estás tú
animal
superior.

En las paredes
sonámbulas
eres un ser
con ojos
llenos de gente atómica.

Y en las manos
tu hoja kármica
exuda el flujo matinal
del sol.

Y yo,
pacífica
vengo de ti.

A comenzar.

V.City

Todas las noches surgía un equívoco azul
de ojos y meses jóvenes,
de pronto,
un mar vino, violeta y violento
con telarañas en el mármol de su bruma,
un cuerpo líquido evaporándose,
a la luz del reflejo de mi vejez.
Verdaderamente,
un niño atrapado en la magnitud de su obra,
ha cometido besos infantiles,
hecho de piedra y aceite
sus piernas blancas resbalaban por las flores del techo
y caían elípticas todas las estrellas en mi cama voluptuosa.
Desde entonces
No puedo ser mas que un pedazo de piel en tu piel
vieja y viscosa.

5

La pared muerde
el ruido del aire,
que el infinito no ve
colgado del tiempo
en septiembre
y su gueto de mariposas.

*

En su péndulo más volátil
gimen tus dedos
con fluídos de pez;
e n e l f o n d o d e u n a p o s i b l e e s t r e l l a
vieja
como alguien
de veintiocho años.

*

Irse,
para siempre
en
tus piernas de
tres días
corpúsculo tibio
con gotas de ciudad impermeable
en una habitación de madera
y árboles de pájaros y sombras,
vertido como nunca aquí
en el fémur más rabioso
que mi cuerpo explota;
y desde entonces,
invisible fantasma
esqueleto de piel
y piedras
que vuelan
en un balcón de humo
imposible,
como todos tus ojos.

*

Desde la locura
de este pez
en trance,
su marea vomita,
sobre mis manos
ahogadas.

*

Y,
en ese momento estratosférico
más allá de mi estómago,
en tu noctambulez
te dejaste a ti mismo conmigo.

Fruta vertical

Abierta al cosmos

penetrada por la luz de

doscientas mil estrellas

enrojecidas y ardientes paradigmas

de un universo tejido por adanes y evas

con el terciopelo en el pubis caudaloso

de putas verticales.

Por esa hendidura

violeta como aire en celo

fui virgen y carne y cárcel

sangre y torrente y demonio

al mismo tiempo en que te paría

amor

Con ácido y begonias tristes

Naciste de Dios por su boca

con mi nombre y el de todas las almendras

que cabían en tus ojos.

Mas estas estrellas gigantes

era sólo un perro de ojos

ebrios y ruidosos y muribundos frutos adágicos.

Sábado.

He conseguido arrancar de toda esa lluvia herida
fomentos de tu piel hundidos en el túmulo del animal
que la maleza atrapa con sus púas tristes,
y arropa con sangre nuestros esqueletos nevados.
Debajo de este viento plano,
corren rupestres las montañas con su eco morado,
y estas cicatrices caminan solas y sobresalen
como mapas en la vértebra de mi asoleado cuerpo.
Aspas que no callan ni tampoco supuran de puro cansancio.
Pienso que mi corazón va a arder,
de pronto abrasado por el agua estancada,
(agua que se evapora con tus nubes ascéticas).
Tus pies son marcados por la arena,
-todo es preciso en este instante ya-
en que gime el aire sobre tu corona etérea.
E inmortal tu traje de Dioses.

La fotografía pertenece a: Gundega Dege.

Hipnosis.

He sido a veces una mujer de tormentas.

De corta piel y palabras sin memoria.

Una piedra muda olvidada en el horizonte.

Una especie de animal que no llora ya

de sed y de hambre frente al mundo confortable.

Desde que me miro así.

Atrapada en los ojos.

De la ansiedad.

De la iracundia.

De todo aquello que tiene nombre.

De la locura en la aorta.

Del espejo y desde la serenidad del no existir.

Desde esta palanca sin ruta.

Desde este continente plagado de histeria.

Desde que tú no estás.

Microcosmos silenzioso.

Yo no existo.

A veces vos decís

'tenés que olvidarlo para siempre'

y yo,

inmutable

te mando a joder a un árbol,

y lo olvido.

Y vos vivís

ya del aire

y de las ramas

y de los frutos

y te mueres

de su torcido cuerpo

y nos olvidamos cada quien

de joder al próximo árbol.

Arquetipo

no es aquél señor

fumándose un cíclope

ni es un pez oxidado en el vientre

de una mariposa.

Tampoco soñó lo que yo vi

hace estrellas

y nubladas colinas,

porque el día menos pensado

será lo mismo que antes,

un tipo fumándose un cíclope

o un pez encarnado en el fondo

de la garganta de una mariposa

o quizá yo misma,

despertando.

Viajando un pensamiento.

A ratos tus ojos caen
de estas olas frágiles como la hierba,
sentado a la luz del aire,
se descompone el día y sonríes
y el mar se abre, como las ramas y las olas diurnas.
Nada mejor que tus labios abiertos,
y la enredadera oscura de tu pelo,
donde nacen hileras de pequeñas aves,
donde mis años se han quedado despiertos.
Siempre que tu carne se mueve,
el mundo grita desde su continente americano.
Tú eres el sol,
los bellos granos de arena en mis piernas,
tú eres las guirnaldas arrojadas al viento,
la tierra en Damac que siempre florece
en días desérticos.
Cuando amanece cálido en la luz horizontal,
ya eres recuerdo,
ya la hierba ha nacido de nuevo,
arcángel de gestos de mis nubes más llovidas.

A-versiones.

El amor es inercia.
Manso como la llave nocturna que gotea puntualmente.
El resto de tu vida.

-Inusualmente-
todas las mañanas,
la piel se humedece tristemente,
por ese eco primaveral y abstracto,
tan profundo como una naranja.

Vaso traslúcido sencillamente dibujado
con agua silvestre y nada más.

*
La ansiedad: ojos abiertos,

pez en el fondo de una capa de arena seca.

*
Pudiera ser que sea una astilla,
yo misma dibujada ansiosa o tranca,
tranquila ola benevolente,
o mar oscuro sin relieve en los albores de mi renacimiento.

*
Entonces/la acción de esta fuerza/movía partes equidistantes dentro de muy adentro/
de algo que no soy yo/y que siempre sí fui/pero sin fuerza.

Espiralada.

Lléname de inviernos ríos,
que esta prisión fría, vasta sea
para mi región herida, de agua flotante.

Dame sed.
Quiero correr sobre el aire de nieve y descansar.

Armonía que regalen tus ojos,
véndeme un poco,

alma del este.

Sol de un día plácido,
ave blanca de viajes largos y retornos viejos,
vuelves a mi casa como una tarjeta postal
donde soñaba que eras piel.

Y sólo eras un ángel.

Ansiedad.

"Llenas de calor la piel y la humedeces de frío sudor. Aceleras el pulso, agitas el cerebro con remolinos de intriga, haces que el corazón bombee a destiempo, que los ojos no miren fijamente, que todo se mueva aunque esté quieto, que las manos desobedezcan y no paren de buscar, que los pies martilleen el suelo, que las uñas se empotren en la lima dental, que los nudillos golpeen todo lo que suene, que las telas se peguen al cuerpo, que los pulmones reclamen hiperventilación, que la relajación sea ciencia-ficción, que la impaciencia circule por las venas, que la mente no se ponga en blanco, que un murmullo sea ruido, que el silencio inquiete. Haces jadear y resoplar. Haces que lo cerrado asfixie, que gobierne la irritabilidad, que los gestos irradien desasosiego, haces que se pierda la calma.

Eres pegajosa e insoportable. Apareces a traición buscando depresión. Maniatas la voluntad, exasperas la tranquilidad y desgarras el bienestar. Así de falsa eres, Ansiedad. Esposa del Estrés, prima hermana de la Angustia, gemela de la Agitación y amiga íntima de la Inquietud. Una mala compañera que siempre entra sin llamar".

Nacho de la Fuente.

Yo deseo, yo deseo, yo deseo.

Donde hay sol hace frío
un poco de sombra para los ojos,
pájaros blancos sin ruta,
sed de algo que no sea nacer de nuevo.

Así, con estas formas el mundo es como es,
la ropa se hace la piel de todos los días,
un mismo rostro para distintas tristezas,
y el mundo va, a ningún sitio especial.

Como estos días, se hace de tarde siempre,
correr detrás de mí,
colorear los ojos en la noche,
verter agua en cada fosa sin aire
desenredar las cosas que no comprendo,
vivir estancada en este edificio sin rostro,
y morir la guerra que habíamos planeado juntos.

Yo deseo-yo deseo-yo deseo,
y pienso que es también inútil cumplirse a una misma
todas las palabras en que uno no cree,
y creer que pueden cumplirse tan fácil,
tanto como una hora entristecida de ayer.

'¿Cuándo piensas empezar a sufrir?'

A la luz de Dios,
miro tus ojos de polvo,
manos sedientas en el vaho del mundo,
cíclope de la noche profunda,
toma mis ojos,
están desiertos.

Estoy vacía, Dios.

Y la noche abre mi corazón frío,
el de ellos
los baldíos,
los edificios humanos derrumbados,
la desolación en cada ángulo donde dobla la noche.

La tibia sangre de mi cuerpo abandonado tristemente.

Y tu cuerpecito también,
arrumbado en el ojo de cualquier sitio,
adornado con aire, y nada más.

Bruja cósmica.

Tengo mi propia historia,
un tren que avanza a la mitad de la luz
en medio de mi vestido de día.
El sonido es corto, abierto como una manzana quieta
alguien ha brincado el sol con sus alas blancas,
de un portazo, el tiempo es occidental ya.
Algunos contemplan la maravilla del efecto de la velocidad,
sobre los árboles y las nubes que fluctúan sobre sus ojos traslúcidos,
el vaho contiene la verdad de un pensamiento, mas luego se desorienta
y muere en el aire.
Con los ojos llenos de ardor
una mujer al final del tren llora la negritud de sus pestañas,
máscaras de otoño le han ocurrido sobre sus mejillas,
piensa que debería amarse más a sí misma que a nadie.
Y nunca lo logrará, no existe nadie.
Yo simulo una sonrisa,
canto 'summer time',
la bruja cósmica tenía razón,
hoy es un día hermoso para viajar sin una maleta o dinero,
observo la nube de Dios por el cristal,
es hora de dormir,
la cama es fría,
y llueven mis ojos sobre los tuyos.

Nada ocurre.

Ha llegado implacable el abandono,
la razón,
la espera ya es tan larga,
que se hace inútil el corazón.
Amor infinito,
amor de cientos de pájaros sin sentido,
vaso de agua con sed de pez en red,
ojo húmedo,
triste aire viejo,
viene una nube tranquila,
luego otra sacude las hojas de mis sueños,
y entonces vienen tus ojos salvadores,
a limpiar el otoño,
más nunca sucederá nada en ninguna otra estación.

Tierra fresca.

He aquí, con múltiples helados ojos.
amiga del nunca ocurrirá nada,
una vez o un día,
pasará alguien, cerca suyo
y entonces,
dirá que no,
que el cósmos,
que el corazón,
que el tiempo,
que las hormigas,
que la podredumbre,
que los helados ojos,
y el silencio, ni dirá nada.
Y ella, arcaica,
sumirá sus uñas en las horas,
y habitará la tierra fresca eternamente.

A.

Ángel inerte,

alado desde el viento,
en tus ojos hay,
pequeños cúmulos de
piedras sin nombre.
Más estas piedras desmembradas
no duermen,
no guardan agua,
ni tienen sed,
allí han reposado millones de partículas de polvo,
ahí dejé una aguja por donde escapa el tiempo a través de su único ojo;
en el cielo cae la noche silvestre,
y tus alas crecen como naves que brillan como luciérnagas,
en éste, mi mundo occidental,
a través de una una fina aguja
sobre una gran piedra
bajo un silvestre cielo violeta,
con alas de Dios, el inerte.
Que no tiene sed,
que no oculta agua,
y que nombre no tiene.
A.

Damac otra vez.

Tenía literatura en los ojos
filantropía en sus labios,
hijos en su cuerpo,
sonrisas en cada átomo de su iris.
Verdes prados en kilómetros de sueños,
era él, con su ropaje de sol de mil años,
ángeles en el rincón de su horizonte,
montaña escarpada por aire y alquimia,
columna con la más amplia sombra de la luna,
Damac pretérito, tierra de tierras,
soy el perro tranquilo que mira tu tierra desde la mía.
Heme aquí, muerta de suicidio.

Yo.

Hace falta vivir un poco de este final en la montaña,
abrir las flores donde crecen las colinas, crear manos de arena
detener esta guerra que nos asfixia, ser girasoles por la noche,
árboles traslúcidos que nos arrojen hojas que abracen la tristeza,
recordar que eres fuerte como un coral y yo mortal como un pez
en la superficie de la bruma.
Sumergirnos en las paredes de los abismos,
asesinar de una vez por todas este cuerpo anarquista que pelea duro
contra todo horizonte nevado y con sus puños heridos.
Tú, acantilado fértil, cuando llueve aquí, el mundo se vuelve un pedazo de ojo,
y la llovizna sucede en el corazón que más te quiere.

Sobre la mesa hay un vaso con muerte.

Llovió durante diecisiete noches y tres días permanecí despierta,
sin comer, sin morder el agua de los cristales, sin tren que cabalgar;
no reconocía el tiempo, aunque podía verlo-
alejarse en pequeños pedazos de hombre con estatura oscura,
llevaba entre sus manos horas y deshoras de tristeza que me ocurrieron
en el tercer y cuarto día. Pero eran alegres sus ojos desde aquí.
Era suficiente para mí.
Le dije adiós, como amigos;
me dijo sobre la química de Paracelso y yo fingía no comprenderlo.
Le recordé que también sabía sobre las flores de uranio,
de los tulipanes que nunca crecerían en mi cuerpo por exceso de sombra,
del epitafio con un poema de Pavese sobre mi tumba
y en el césped,
los tulipanes que sí crecerían para siempre después de la muerte.
(Por falta de vida).
Entonces éramos la lluvia,
él más que yo, sobre todo en mayo,
yo más que él en la mitad del invierno.
Siempre sucedía que no coincidían nuestros labios,
porque fue un sueño más que una hoja escrita.
Así pasamos noches entre ríos y rostro a rostro,
nos decapitábamos los ojos,
perseguidos y batallando guerras en el medio de una paz
que deseábamos ganar.
Ahora triste es ver cómo este abandono,
se ha convertido en un reloj que avanza una vez cada año.
De lluvia a lluvia,
de hijo en hijo,
de arena en arena.
De mar a...
y ya no ha llovido desde entonces.
Y yo quería escribirle un poema con sus ojos.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos/Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.

El corazón.

.
Te abrazo,
tu corazón envuelto con manos
lo abrazo,
medito la tierra en el silencio,
me desnudo y nos abrazamos.
.
La garganta la rodeo
de brazos,
con mis largos brazos como longevas
ramas de aire,
me rodeo el cuello,
con las uñas de ceniza oscura
me cavo una ciudad,
en esa ciudad,
me rompo
el cuerpo.
.
Recibo la luz como luciérnaga,
como animal feliz,
olfateo el hambre,
limpio tu piel amablemente,
hago la paz,
y se hace de nuevo el hombre.

Tía Chofi/Jaime Sabines.

Quiéreme.

Vine a soñar un cuento.
Será como pocos,
para contarle a quien quiera
saber algo de mis venas.
Hoy es una noche de febrero,
hay espinas de tamaños imposibles,
alguien fuma en la esquina
y no hay luz,
la piel brilla sin descanso
¿estamos solos en el mundo los solitarios?
¿cuántos fantasmas soñarás esta noche?
piernas, caballos que erosionan la calle, almas
rotas
y viento
putrefacto.
¿Quieres ser mi cascada esta mañana?
¿amanecernos sonámbulos de odio?
Estoy sola
caminando sin pies
desalada
puedes descifrarme
soy dos palabras:
Agua y sed al mismo tiempo en que ocurre la lluvia.
No tengas sueño,
sólo rabia
y a veces ten piedad de mi cuerpo
que no hace sino cavar profundo hasta la última tierra
donde podría ser un grano de nube o
paz,
calor,
o un cadáver.
Igual los muertos responden con palabras verdaderas.
Fui luz,
cansada hace siglos de ser un fotón
viajando de país a país
en cuatro camas de aire,
con larvas extraviadas.
Sueño.
No tengo sueños
pero puedo hacer uno
con restos de polvo,
afuera comienzan a caer chispas
de agua saturada en neblina,
volvió la luz desesperadamente,
porque se había internado
en el fondo de un agujero negro,
¿cuántas horas faltan para marzo?
¿cuántos pedazos de tristes lágrimas me ocurrirán hoy?
No me quieras,
pero quiéreme aunque sea una parte equivocada
de este espacio,
quiéreme abyecta,
coge tu amargo silencio y dame un vaso con agua,
no me quieras,
tengo sed,
y no hace calor.

Mi triste ciudad.

Porque nunca llegaste
al sitio que soñé
donde los brazos hacían raíces
y tú eras el árbol franco
donde recargaba estas ásperas venas
cargadas en rocío de muerte.
Ya no volviste, noble alma
con tus ojos de Dios
a revivirme
de esta ruina mortal ensayando en mi cuerpo,
cada día de levantarme a ver si te imaginaba
imaginario,
brotando sangre en el alvéolo
donde te viví una ciudad de agua enamorada.
Estas canciones no suenan a nada,
se adhieren a las paredes y crece el moho rencoroso.
Más triste que esta noche no habrá ninguna
porque la muerte ha habitado cada parte
blanda donde supuran cenizas sobre la llamas de
Damac.

Song Blue.

Cuando todo el mundo quiere herirte
haces como que sonríes
y piensas que no estás sólo,
bajas tu rostro,
y miras que la tierra se mete a tus zapatos,
pero no lastima demasiado la arena fría
y no todo está perdido,
pierdas o ganes un amigo
todo será siempre mejor que un triste sueño.
Él amó la belleza de una mujer, y luego la de otra
caminó hasta donde ella estaba,
-sin saber que sus ojos llorarían por siempre-
la soledad que va a compañada de un simple rostro
que parecía una rosa y él se fue eternamente.
Quiso ser amado por doncellas,
cubierto por las pieles blancas y suaves,
pero la noche nunca llegó para sí mismo
porque las princesas nunca regresan
sin haber partido de un palacio.
Todos sus sueños eran iguales,
y nunca tuvo una mirada para mí,
porque yo sólo sé que el amor
no iba de su lado,
y así marchó,
ligero de alma,
manejando en la noche entre humo y pensamientos
que lo conducían a un mismo lugar,
entonces siempre retornaba al mismo sitio
de alas de mariposas sedientas de consuelo
y fáciles palabras que lo hacían volver
en matices cada segundo.
Yo me iré,
queriendo olvidar todo poco a poco,
como si hubiese sido sólo un segundo
el que ocurrió,
mientras lo quería cerca de mí,
ahora que todo el mundo duerme,
yo me entierro
de soledad infinita.

Atrapa la palabra.

Llegaste,
pequeñito como una luz pedacito de algo,
así como lumbre en mi escondite,
amada calma,
cielo sol cielo sol
me cabías en una mano,
suave como espuma,
te soplaba con el corazón,
y volabas bien lejos
y te atrapaba con mi lengua
y absorbía tu piel de arena.
Entraste un miércoles en mi sueño nocturno,
en mi siesta de los sábados,
estabas dando sonrisas al mundo,
y yo me quedaba quieta,
cruzaba los brazos,
me ponía tensa y me dolía el cuerpo.
Soñaba que me querías y era feliz,
como las enredaderas.
Tus ojos alegres,
ánima hermosa
llenaba de soles mi habitación,
cada milimétrico azul de las paredes se hacían lluvia,
y no lloraba entonces,
pues cabías en mi mano,
como un trozo de terciopelo brillante
y me lo llevaba a la boca,
y ya eras casi todo mío.
Y llovía entonces afuera del mundo,
del universo,
de los hoyos negros,
y te quería más,
como si fuera cierto que hubieses sido mío.

Yo he.

Yo los he visto
suicidarse con las palabras,
arder sus dedos dentro de lo invisible
conjugarse los cuerpos todas las noches,
en vela,
como semidioses
arder en el cielo nauseabundos.

Los he escuchado,
susurrar palabras cristianas,
hacerse hijos el uno al otro,
replantearse la pregunta:

¿para qué?

Todos ellos perdidos en la sustancia
del equilibrio que provoca
el sexo hambriento,
festivo y
equivocado.

También por las mañanas sucumben
ante el sol que viene del otro lado ya tarde,
pues he mirado sus bocas desdentadas,
quedarse sin aliento por días y tardes largas
caminar civilizados por las calles
siempre con el rostro pegado al suelo,
tejiendo hileras de hormigas que dirigen
sus cuerpecitos marrones al fin del mundo,
con sus zapatos nuevos.

He visto el placer que provoca,
sumirse al abandono,
ese hermoso y oscuro entierro
donde lloran las flores la muerte de los huesos,
se pierden entre la tierra,
se entregan a la orfandad de las montañas de tierra sobre más tierra,
y mueren,
delicadamente
sobre la vida de alguien,
que muere también de muerte
encima de una ola gigantesca.

Es el suicidio el que nos mata
día a día
en cada palabra escrita,
donde el poema le da muerte
a la vida.

Naturalmente,
algunas veces se falla,
porque los he escuchado ahogarse,
y recuperar el aire que se había escapado
de los pulmones erizados hacia el valle
desesperanzador,
confuso
daltónico
moribundo.

Bella luz difusa
origen del mal sueño,
con estos cuchillos
de dos ojos en vigilia,
los he asesinado diez veces,
hasta morirlos de muerte
herirlos de vida,
vaciarlos de sed;
soñarlos de tanto soñar.

Yo los conozco,
he sido parte de ellos,
alguna vez en mi vida
fui salvada también.

Dedicado a Sabiduría de Lobos.

Sé

¿Qué pasaría si destruyes este lenguaje
que sé casi sin verte?

Dentro de tres segundos
morirá
asfixiado,
y el mundo,
seguirá cantando
las mismas
canciones
que yo no entiendo bien
pero igual será el fin,
de alguna cosa,
que renacerá en otra,
una piedra sobre una piedra,
un sol que serpentea
la luz de tu ojos,
una mariposa que avienta
sus alas
hacia el norte.
¿Qué se yo?
Si miro al sur,
no estás,
si
me miro,
no estoy.
¿Qué pasará si en vez de no quererme,
me quisieras?

Rojo.

Había momentos
grandes,
donde la belleza
me asustaba
y retrocedía
para mirarte de nuevo.
Pero te perdí,
en un día
como ayer.
Donde la lluvia era
hoy.
Desde entonces yo era una mujer de distintos rostros,
y hoy sólo puedo ver que soy
el rojo en la pared
escurriendo
asesinatos.
Y pienso que,
deberías quererme un poco,
tratar de vencerme
a mí y a mis tristes sueños
donde la misma ciudad,
es siempre,
Damac, la ignota arena
que sabe a treinta y tres años,
y a nada luego porque
la haces olvido y
me voy, porque mira
ya son casi,
cinco minutos antes
del fin del mundo.
Y me hace falta
salvar a mi ciudad.

La tristeza.

Acudía puntualmente,
se hacía pequeña señor,
en recuerdos,
mis recuerdos
y los suyos.
Y cada cosa serena,
imitaba en tristes rostros
otra tristeza que se parecía
a una sonrisa,
pero nunca fue así, solecito mío,
porque yo soñaba fácilmente
y entonces venía a buscarme,
muy pocas veces,
y usted se iba cada mañana luego
con los suyos,
y yo me quedaba aquí conmigo misma,
apartada de las calles de la tristeza,
y pasaban días y días,
y mire cuánto tiempo ha transcurrido hoy,
que hasta sembré una nueva tierra:
-Damac-
con mis propios pensamientos y mis rostros
distintos.
Y es verde en sus colinas
y azul el aire como pinturas de agua;
y los animales salen a tomar el sol;
embellecidos brutalmente
por la luz del horizonte carmesí;
y las libélulas brillan como astros sobre el agua.
Corre allí el vapor de la lluvia para todo el mundo
un mundo que quiera pisar descalzo
la esperanza de una tierra floreciente
en dulces praderas.
Ahí camina usted a veces,
altísimo como su sombra,
amable como Dios.
La tristeza tomaba otras formas confusas,
unas veces era sólo como una momentánea roca
perdida en el universo,
otras era un simple reloj de noche,
rotando luces y sombras
para perderse en otros sueños.
Y yo no me quería salir de su cuerpo,
no dejaba escapar el aire que salía de su boca,
a veces tantos brazos circulaban por mi cuerpo
y a veces todos esos brazos me dejaban saber de la tristeza como del tiempo,
y sus manos,
se llenaban de abandono.
Y tampoco quise dejarle ir de este esqueleto,
herido y cansado de hacerlo ajeno.
La tristeza es ésto,
no dejar salir de mi ojos sus ojos
y llorar porque no he cerrado esta ventana,
-donde mira usted como ángel a la multitud que lo observa sorprendida-
y yo no estoy ahí.
Dulce ánima brillante,
es para usted todo ésto,
hasta la puerta de mi cuarto
que he abierto hoy,
para dejarme ir.
Señor mío.
Lentamente.

Frágil hierba ésta.

I.

Dicen que eres la sed,

de las ramas del sol,
bajando por breves nubes
así de ácidas,
así como esta música
frívola,
mezquina,
máquina pensante de posibles ojos ciegos.

II.

Amor mío,
décimo número
en siete sueños.

III.

He debido ser una noche más
siempre tejiendo piernas
y peces cobardes
y cabello tortuoso
amigable pero enemigo hermoso,
después dejarás que una herida
me chupe los huesos.

IV.
Todas esas señales de Dios
aquí las tengo
en un cuarto de vaso de agua
de aire.

V.

Mariposa de hojas de otoño,
se hacen mudos mis oídos,
no escucho,
no veo nada,
no debo y me marea el silencio
de esta parábola numérica.

VI.

Astro de verdes ojos,
orilla del mar único,
querido mío,
marea de inútil ausencia,
eres el amor que desespera
a mis piernas
vacías en gérmen de tí.

VII.

Sabio hombre amoroso
ya no tengo sueños
sólo vagos pensamientos de amapolas.

VIII.

Que ni este débil fuego me prende
ni de éste humo nace nada
ni figuras de demonios que bailen
sobre mis nubes sórdidas de batallas muertas.

IX.

Esta frágil hierba no me place,
esta noche es tibia,
como una hoja torcida en la vértebra de mi cuerpo
enfermo.

X.

Este ser que soy yo y que no me quiere.

XI.

No me entiendo ni me sé bien ni me hablo
ni soy una mujer buena con ojos bondadosos,
que ni puedo tomar el puente y arrojar las hojas,
ni subir a un ave para arrancarte el vuelo,
ni esta caída es segura porque no sé sumar hasta el cielo.

XII.

Que querer significa a veces,
guardar silencio para siempre.

La fotografía es de Gundega Dege.

Casi te quiero.

Casi te quiero
mes a mes
libélula congelada
en la luz de un árbol
que respira ríos
y centenares de sombras
en su raíz
pensante.
Y Tiembla.

Pasa el día,
en ciego azul,
y en mi vestido verde
se ha roto tu mano de ventisca.

Como rama viviente
hemos sido otra vez
azul te tristísimo lecho,
de pájaro gris
en la inconmensurable
vagabundez
de tus alas
verdes.

Casi te quiero,
cada día verdoso
y en las noches efímeras
y ociosas,
pienso
y no pienso,
que no te quiero,
casi,
pero te quiero.

Acá mismo vive
el tiempo,
invisible
como el amor
sujetado de Dios,
niños,
hombres,
seres alados
ángeles navegando
tierras profundas
como en Damac,
la gran altiplanicie
de flores nupciales
de dioses velando
sueños alegres,
la tierra de tierras
la puerta de arrecifes,
el mar de mares,
los ojos de Dios,
tus dos orificios etéreos
por donde palidecen los míos.

La fotografía es obra de AIRA Yoshikazu Iwahashi.

Plasma

[Sube a mis ojos,
rey de tersa boca,
-entre tanta materia rasposa-
sé mi sed.

Salta, vive, llueve
decolórame,
esmeralda minuciosa,
reviéntame en la piel
la sangre virgen
de tus clavículas
escalonadas.

Sálame,
con la saliva
de rabia en tu lengua,
extraña
y
extranjera
y mía,
mas no mía.

Tristemente no mía,
ni extraña,
ni extranjera,
ni gota
a gota
tu espalda,
prohibida.

Damac,
mi dulce ciudad,
[sí mía]
el sueño de sueños,
¿estás cansado hoy?
Reposa entonces,
en tu tibia cama
una noche de sol,
lejos de mí,
de mi sol,
sin tí]
Sol.




Fotografía de la amiga de Adrián Santuario.

Está sucendiendo.

Enero trajo la lluvia y consigo
el agua aparente de hojas líquidas,
en materia sustraída
del rincón en alguna parte
donde no llovía.

Trajo noticias del viento,
frescas como un temblor
que sacude la tierra
y echa abajo edificios,
con los nombres en las paredes,
nuestros dactilares de grafito
purificado ardían.

Vino desconsolado
del más sangriento,
como una piedra en vez de aorta,
sucediendo en un cuchillo
de nombre:

Ojos elevados en la proa del sol.

Hablamos de la fe,
debajo de los números
que nos ocurrían,
en azarosas prendas que el cielo
modificaba cada noche,
estrellas en cualquier techo
de mi casa floreciente
alumbrada por la reflexión,
de la némesis de tu espejo adimensional.

Alba, sólo se rompe el alba
sólo si no es contigo,
la noche opiácea,
ladrando como perros en la hojarasca
sed, subsuelo y salmos.

Y un botón de guerra brotó,
como ácido quemando el agua,
mostramos los ojos a la noche,
el obituario nos mostró sus ropas de pólvora,
secamos los párpados genuflexos
ante la nada.

Y vencidos,
caímos como insectos rotos,
desollados por la hermosura
que provoca la destrucción del yo;
del yo no-eterno,
del yo-sexual,
del yo en la tierra ajena de Damac,
de la hectárea esmeralda que huele a cardumen
y a césped recién podado de estrellas.

Angustia pétrea,
el sueño cae de un árbol de perlas,
en el orificio de un laberinto,
sustancia noble que se ha vuelto origen
del sol espacial.

No intentes,
ser la sed
que quita de los labios,
la palabra
nada.

Hombres y mujeres
celebrando a esta hora malsana,
el rompimiento del cuerpo.

Somos la succión de Dios,
emprendiendo siempre hacia la muerte,
esto que ocurre ahora mismo:

Nada.
La fotografía es obra de AIRA Yoshikazu Iwahashi.

Breves conceptos sobre nada.

1.- No me pierdas,
que el amor no te sucederá
más nunca,
en números, en elipsis
en mariposas aleatorias,
ardiendo Ariadnas,
-máscara de piel-
en el ciclorama estacional
de tus muelles reflexivos.

2.- Ánima de una vasta llanura
en el este asido,
he escuchado tus labios
decir: subsuelo.
Metáfora andrógina,
sueño mórbido,
alcatraz sónico,
estoy despierta
y muda,
y,
nada.

3.- La llave que contiene
la puerta de la ventana,
de la casa
y la habitación,
de la máquina parlante,
que combina tus unos
y mis ceros,
y también un uno
y un siete, pero un cinco, a veces,
todos en formas
desordenadas,
y sentado en la gravitatoria
banquita astronómica,
esperas un día,
que sea de aire,
un tercio de silencio,
donde entras tú,
y que sale el otro,
y por fin,
tus piernas caminarán
metros y kilómetros
de césped como tus ojos.
La llave de tus ojos,
de la ventana de mi puerta,
de la casa de mi habitación,
de mi máquina,
de mi cama estacionaria.
Física pura,
ni te lo imaginas.

Lapsus versus

Su rostro es sencillo
amplia ventana de cirros
nubes flotando
en el cascabel
de la luz
de la luna.
*
Sus labios de rosa púrpura,
temblor de tierra,
en cada habitación
donde su silueta lúcida
es Dios
con el sol entre las manos.
*
Damac enciende la luz del mundo
sobre las tapias es un hombre,
casi alado,
pero un hombre-ángel
que regala túneles
llenos de amorfas flores,
con sus pistilos
de marte.
*
Él es un sueño
subterráneo,
marítimamente
azul,
donde las algas verdes
son sus ojos de fuerte
pez alado.
*
Un día fui,
alcanzada por un cuento
donde todas las noches
era un número impar,
subía tantos peldaños,
en entrañables escaleras
de celestes cuerpos
como el matiz
de su
inercial boca
de leopardo mimetizado.
*
Apaga la luz,
que viene Dios,
a plantar un sueño
en mis labios,
con aroma de la tierra,
formada de nubes
y la saliva
de su aliento
a universo preñado.

Las tardes nubladas del sol.

Y colgaban las amarillas hojas ambarinas,
con armas de verano sobre el cordón de pájaros,
eran sujetadas con precisión memorial;
telas dispuestas a corregir el aire,
tarde nublada, verano urgente
no habla el sol esta mañana.
Las viejas tardes nubladas del sol,
son cabezas de silencio detrás del viento,
una ciudad a través de ellas se levanta,
después del olor a jabón rosado barato,
(el del tren es lo que más me causa pena,
indigestión y malos hábitos).
Hoy es preciso sentarnos a mirar,
cómo es que esa mujer de sesenta y cuatro años
sigue en pie,
como si fuera tan fuerte como una muleta astillada,
nos sirve la sopa, la sal y el pan frescos
para comerlos con desidia e ingratitud después del trago de agua
como si fuésemos aves que vienen raquíticas
a devorar las manos de la carne de cocina y de la madre vieja.
Nos asentaremos aquí en la hojarasca de sus años nuevos,
miremos avergonzados más allá de sus lentes gruesos,
su lágrima corre y no hay dedos que calmen esa larga vida
de cobijas siempre matemáticamente tendidas y limpias.
Tarde nublada, soy un objeto que Dios mueve como dados de hueso,
ella es el azar que el útero arrojó como una piedra cansada y triste.

La pintura es de Pilar Toledano.

Las espinas de mis ojos.

Palabra de mujer.

Alguna vez tuvo sentido,
el sentirse soldado
para luchar
y sobrevivir
en el campo
minado que es mi corazón.
Esta batalla, amigo
amistad del destierro,
donde puedas olvidarme
ahí donde en el vacío
sólo hay vacío.
Muchas veces,
caminamos sobre la rivera
de los sueños,
peleamos hasta herirnos,
incluso
esa clase de amor
donde me odiabas
hoy es una falsa promesa,
para recordarme.
Cada día,
que me dejes de querer
es un día victorioso para ambos,
y al habernos soltado de las manos,
de esos brazos que nunca alcanzaron
para tomar fuerza
y elevarnos como un globo de mar.
Hoy mismo y muchas veces
me olvidarás,
como siempre,
como hace cuatro siglos
palabra de mujer del aire.

Oracionando.

El aire que respiramos,
la sonrisa que no peleó,
el día inerte donde no nos vimos,
ni conocimos palabras de aliento,
ni fuimos amigos
o amantes discretos,
no hubo sed de sexo
ni angustia a media tarde
porque no volvías,
el cielo que compramos,
para morderle al tiempo
-sus horas de primavera-
las piezas del universo que al azar
volcamos dentro de un vaso,
el mar que no soñó,
el aire,
el marasmo contenido
en tus pies más tristes,
la ficcional piel
donde erosiona
este triste año.

Variable ánimo.

Has vuelto a casa de la luna
en donde naciste,
señor evaporado en las velas
de mis sueños de la estación invernal.
Te quiero como a un niño,
que se pierde en un bosque
y te encuentro encantado
como la luz de la luna
que nace en los intersticios
de mi ventana escuálida.
Te quiero,
amor mío
y ya no lo sabes,
te amo como a una planta,
que froté entre mis piernas
y brillan como el sol,
por tus ojos vertientes.
Recargas tu piel en las manos de tus hijos,
los hijos de las estrellas,
los hijos del viento más invertebrado
que pisa mis ojos de arena muerta.
Te dejo pues,
mis manos escritas,
para que puedas borrarme
en un cerrar hermoso
de tus labios
mediterráneos
mientras yo me oculto
en el enrejado de mis palabras
que brazos ya ni tienen.

Invernario.

En mi corazón hay una silla,
el asiento donde se cansa el pájaro
que quiere volar,
derrocado,
hambriento;
y sin arrepentimiento
alza sus posibles alas
y choca en la pared,
y sangra,
como vaso intoxicado
derramando flores caducas
sobre la tierra del epitafio.
Plural ave en la silla de las infinitas
soledades,
martilla en mi vértebra una
ala rota,
a la deriva del sol,
es atrapada por un caballo,
que es llevado por las riendas
de su hermosa locura,
mis ojos vuelan entonces,
en cuartos diminutos que se acercan
pausadamente,
a romper mis huesos,
de forma implacable.
Y no existe negociación
con el Dios;
aquí no pueden ver lo que tengo
dentro,
no pueden salvarme de mí misma
llorado he la nube que me sueña,
y los colores de sus ojos,
que eran desde antes,
la esmeralda
de la muerte del corazón.
Tengo en mis piernas sueño
y
cansancio,
historias que pudieron perderse
en la austeridad de mis cuentos,
mas nunca ha sucedido,
que aquel extraño hombre,
se mirara en mis ojos,
porque los sueños eso son,
roturas de piel,
segmentos de bestias preciosas,
sentados a la derecha del otro mundo.
En mi coraza hubo un jardín tardío,
y aquí una silla de noche,
que le faltan cuatro patas,
para volar
a su casa
de asientos habitados
por ángeles jugosos.

Las espinas de mis ojos.

Querida yo;
mujer de césped;
agua de desierto,
ojos de espinas,
corazón de esquina;
¿sueñas aún demonios?
Delgada hoja muerta,
rutinaria en reloj,
ovarios inmutables,
brillante erizo de mar,
¿cenas fantasmas aún?
Dulcísima manzana,
de distintos rostros arcaicos,
ácida tormenta,
creatura de los animales,
domesticados,
¿lloras espinas mentales?
Amiga mía,
yo misma, tú,
ella, nosotras,
ustedes,
en el jugo de nuestras piernas,
donde crecen las flores oscuras,
y los hombres lloran,
espesas gotas de acero viviente,
¿saben acaso que no existe panteón dónde sepultar,-
estas sagradas heridas del nunca jamás?

Temo al eterno.

Muchas veces
un hombre llegó,
frente a mí
a decirme:
Estás sola.
Y estuve sola,
como una semilla
sin futuro,
que llegaría a morir
el día en que él partiera
irrefutablemente.
Y partió, y morí.
Y llegaron mil alas,
con distintas cosas que ofrecer,
tulipanes,
unicornios,
lápices azules,
perfume de soles,
lunas nuevas
en vasos de agua
dulces.
Y llegó,
aquel sujeto largo,
plebeyo,
sumiso,
hermoso,
sexual;
pero me perdí,
en los recuerdos,
como siempre
fingí alegría,
-esto no durará mucho-
ni medio segundo.
tierra, estás conmigo
penetrando mis ojos,
como larvas sedientas
de mis ardientes pupilas,
secretos míos,
lanzados al aire,
tómalos,
y arrójalos
como monedas
sin valor,
alguno.
No puedo.

No amarás.

No amarás,
ninguna imagen que no sea la de su cuerpo,
desnudo,
no amarás nada que no sea una cosa,
mas que la esfera antigüa rodante
en el césped verde, como sus ojos,
arrebolados.
No desearás olvidarle,
como si fuese una mariposa,
en la red, destinada a morir,
de sed o decapitada.
No fornicarás con varón,
que no lleve su nombre,
y su ánima, como bandera.
No comerás si no es del sueño
de sus manos,
iónicas y completas,
de boca en parto.
No sucumbirás ante nadie,
con ojos parecidos,
a los suyos,
-hechizos rutinarios, en el jardín del alba-
No pelearás ninguna batalla,
estás herida, no puedes levantarte
has perdido,
esta lucha diaria.
No dejarás que tu corazón muera,
en la popa, de tu viaje
hacia ninguna parte,
sin el encanto de sus pecados.
No amarás a nadie,
mientras
el sol
brille, en la tierra prometida
de Damac.

Imagen de: Marcelo C.A, El Topo, de Argentina.

Desde América.

Sí existía,
en la noche despierta,
sí al día tercero,
en el día dieciocho,
sí a la flor,
al amor,
al recurrente amor,
y me apalabro
y me apalabras,
con tus nubes,
con las letras de las dulces nubes
con las letras rojas de las blancas nubes.
Sí a la soledad,
a la juventud de las aves,
a las calles de los niños
jugando,
a los hombres ácidos,
sí,
querido yo,
yo hacedora de sueños,
yo de dioses fornidos,
yo de mujer,
de niña barata,
de dulces muertes
yo de mi incontrolable yo.

Haikus para el niño diecisiete, que no es Haiku.

¿Dónde naciste?,
que las verdes hojas,
sueñan en tus ojos.
*
La tierra en Damac,
es el verano,
en el mundo
de alebrijes.
*
He soñado tu campo,
en el medio del cristal,
de los ojos
de Dios,
cantando.
*
He soñado tus ojos,
ojos desbordados,
en el iris de una laguna.

Desde América,
donde los pájaros
son ciudades enteras,
y las calles
lirios,
de gente paseando,
a sus hormigas.
Desde mí,
o de mi buzón,
o desde el árbol de cenizas,
del viejo balcón
donde los ancianos,
se hacían jóvenes,
donde Dios venía
de vez en cuando
a resucitar,
heridos
de batallas
viejas, todas ellas.

Mi sueño en la tierra de Damac

Mi sol,
mi fracasado proyecto,
de día,
mis notas del cuaderno,
postergadas,
entre la tinta del café,
el rasguño de una lágrima,
en el altlipano
de tu buen cuerpo,
embrocado,
nada alegre,
ni sumiso,
como hojarasca
vieja,
que no desea caber
en la esperanza.
Porque es tarde,
porque el mundo va a estallar,
porque se aproxima una guerra,
porque esta lentitud del espacio,
rebasa la materia de mis huesos.
Mi luna,
la antítesis del sueño,
mi cubrebocas nocturno,
en la tragedia,
en la derrota,
en la belleza animal
-de tus piernas-
y la hermosura
del desconsuelo.
He aquí,
la bomba que explota,
el vaso desierto,
la canción onírica,
el soldado en la puerta
de mi cuarto.
La noche me espera,
con sus dedos señalando,
la muerte,
-que espera-
me espera,
rabiosa.

Textualidad.

Aquí, en este campo
no se batalla,
se arrodilla una
sobre la derrota,
ante la amarga espera,
del delirio
frente a frente
con el abismo horroroso
de una bandera negra.

Días y noches he,
llorado intensamente,
como piedra agrietada,
veinte noches
y cuarenta días
cada uno de ellos,
debajo de la almohada
he soñado,
tu ausencia.

Arrópame
varón europeo,
lejos de América,
la piel es la distancia,
el olvido, quizás
del vuelo que emprenden
mis delicadas alas,
carcomidas ellas,
por la sustancia ficcional
de mi cuento mediterráneo.

Diálogos bizantinos.

Escoria Boreal: Bonita
Aira: Pero triste
Escoria Boreal: Pero viva
Aira: Pero una viva triste, siempre
Escoria Boreal: Bonita, viva y con capacidad para elegir
Escoria Boreal: Inteligente, culta, bonita y con capacidad para elegir
Aira: ¿otra vez?, pero triste
Escoria Boreal: Allá afuera pasan muchas cosas que alegría darte podrían
Escoria Boreal: Si así tú lo quisieras
Escoria Boreal: Pero eliges triste estar, con motivos, pero así eliges
Ecoria Boreal: Joven, inteligente, bonita y con capacidad para estar contenta,
con el cerebro desarrollando su capacidad
Aira: Pero un cerebro triste
Escoria Boreal: Un cerebro tan bien informado como el tuyo, tan bien ejercitado, necesita un cambio de visión y el espíritu va a transitar como está destinado a hacerlo
Aira: Sí, un cambio de visión rumbo a la nada
Aira: y transitará a ninguna parte
Escoria Boreal: Yendo contra natura
Escoria Boreal: Tu espíritu, tu mente, tu belleza, tu biología quieren vivir
Aira: Yendo contra la naturaleza de la felicidad
Escoria Boreal: Tu naturaleza tiende al equilibrio y a la alegría de la juventud y tú quieres vivir una vejez fuera de tiempo y forma, muerta no estás, joven sí
Aira: Mi biología, mi espíritu, mi mente tristes están. Muerta no estoy, pero tampoco viva
Escoria boreal: Bueno, pero poco a poco se puede estar medio contento y luego contento
Aira: Yo no quiero vivir una vejez lejos del sueño más viejo y joven a la vez que he tenido nunca, no se puede estar a medias en nada, pero tampoco se puede estar completamente
Escoria Boreal: ¿Y es mejor estar mal que estar bien, supongo?
Escoria Boreal: ¿O qué es mejor cariño?
Escoria Boreal: El mundo demasiado extenso es como para que haya una sola ruta, y en todo caso el destino de todos es estar con uno mismo y no dejarse al abandono
Aira: No, eso no es verdad, el mundo no es tan extenso, hay un camino para mí, esta habitación es tan pequeña y tan grande ese sueño, el mundo es tan pequeño cuando se está tan lejano del sueño recurrente, estar del otro lado, ojalá
Escoria Boreal: Renunciar a tus dones, a tu capacidad y a tu juventud y a tu capacidad de adaptación, la vida no te da una sola opción
Aira: Soy una sapiens tonta
Escoria Boreal: No, cariño, ya hace rato que aceptaste que eres todo eso
Aira: ¿yo? ¿cuándo?, homosapiens
Escoria Boreal: Sí, lo dije varias veces y no lo 'desnegastes'
Aira: Ahora lo niego todo eso
Escoria Boreal: Demasiado tarde
Aira: Nunca es demasiado tarde para negar lo que no es verdad
Escoria Boreal: Tanto trabajo que le costó a la evolución para llegar a un ser tan elaborado como tú y ahora le dices a la evolución : 'tu trabajo vale madre, yo no quiero adaptarme'
Aira: Soy sólo un mal molde, quiero ir de vuelta a mi molde, que me regreso a mi molde inamovible
Aira: Que no soy tan lista como tú crees, no estaría adoleciendo siempre de lo mismo
Aira: Mejor dime que me quieres fornicar
Aira: Basta ya, cierro esta ventana
Aira: Sigue escuchando esa música espantosa que tienes a la vista de mis ojos
Escoria Boreal: Ah, porque estás en una etapa, en la que tu mente, tu espíritu, tu esencia; a gritos... están pidiendo
Aira: BASTA, BASTA, BASTAAAAAAAAAAA
Escoria Boreal: Con pancartas
Escoria Boreal: con plantones
Escoria Boreal: con manifestaciones violentas
Escoria Boreal: una evolución... un salto cuántico, un salto hacia adelante
Aira: ¿Eres un invertido ahora? ¿yo, violenta? ¿pancartas, plantones?
Aira: Claro, algún día tenías que convertirte en un panista de mierda
Escoria Boreal: Ah, chingá, eso jamás, primero chivista que panista
Escoria Boreal: Y está cabrón eso, lo que yo digo es que tu malestar es un síntoma de deseos de crecimiento, no cabes en tu estuche, te quieres expandir...
Aira: Sí, ahora tengo que expandirme a lavar el baño...
Aira: Adiós, Judas.

Conjugando.

Has tenido el cuerpo,
estático,
esperando
su espada.

Has debido ser,
mujer de cien palmas
a lo largo
de tus sueños.

Has querido
y odiado
el semen,
de nadie.

Has andado caminos,
obscenos caminos,
con la espalda
húmeda
del humo de sus ombligos.

Has depurado caricias,
como hojas en blanco,
envueltas en listones
amarillos,
y se han ido cíclicas
a la basura.

Has desdeñado cuerpos,
decenas de ellos
dispuestos
a romper la noche
junto a la tormenta
de la mañana.

Has amado a los árboles
con o sin fruto prohibido,
aprendiz de meretriz,
eres todo el mundo
si estuvieras en sus manos.

Has deseado a un hombre prohibido,
aquél,
el de las elipses místicas,
el de la esfera azul,
que circula lejos de tu cama,
como delfín quieto,
jamás llegará
a jugar en tus deseos.

Has muerto de pena,
sobre la mesa,
llorando
como una puta,
su ausencia.

Oración malsana.

Aquí he estado,

por siglos,

cubierta de lágrimas violáceas,

como en la tumba del que se fue.

Tejiendo fórmulas,

cultivando organismos en mi corazón,

fuente todos ellos,

de dolor que se prolonga hasta el techo

de mis arañas más nocturnas.

Bendecido, amplio señor de las velas,

de los funerales, de las almas vivas,

donde hube cortado el hilo de la sangre de mis ojos.

Mas estos ojos me pueden,

me entristecen sobremanera los tuyos,

señor infinito, el de los números diecisiete y quince,

el del alma arrancada para los niños,

los beatificados niños por el torrente cristalino de tus manos.

Señor mío, amante frenético,

amigo hecho de seda,

amigo de piel de luciérnaga,

sonrisa delirante en el reguero de mis pesados sueños.

Luz impropia, cabello plutónico, cabello elíptico,

mar inexpugnable,

rodilla de Dios;

árbol alado,

amor mío,

penetrador de mi sustancia rosada,

de mi sangre benévola,

del desdén de tu ánima,

¡oh profunda!

Adiós.

My John is dead.

Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever
Living is easy with eyes closed
Misunderstanding all you see
It's getting hard to be someone
But it all works out
It doesn't matter much to me
Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever
No one I think is in my tree
I mean it must be high or low
That is you can't you know tune in
But it's all right
That is I think it's not too bad
Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever
Always, no sometimes, I think it's me
But you know I know when it's a dream
I think I know I mean a "Yes"
But it's all wrong
That is I think I disagree
Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever.

Déjame llevarte
Porque voy a los Campos de Fresas
Nada es real
Y no hay nada por lo que preocuparse
Campos de Fresas para siempre
Es fácil vivir con los ojos cerrados
Sin comprender nada de lo que ves
Resulta difícil ser alguien
Pero todo sale bien
A mí no me importa demasiado
Déjame llevarte
Porque voy a los Campos de Fresas
Nada es real
Y no hay nada por lo que preocuparse
Campos de Fresas para siempre
Creo que no hay nadie en mi árbol
O sea que debe de ser alto o bajo
Para que no puedas sintonizar
Pero está bien
Es decir, creo que no está del todo mal
Déjame llevarte
Porque voy a los Campos de Fresas
Nada es real
Y no hay nada por lo que preocuparse
Campos de Fresas para siempre
Siempre, no a veces, creo que soy yo
Pero sé cuando es un sueño
Creo que sé cuando quiero decir " sí"
Pero es totalmente falso
Es decir, no creo estar de acuerdo
Déjame llevarte
Porque voy a los Campos de Fresas
Nada es real
Y no hay nada por lo que preocuparse
Campos de Fresas para siempre

La ciudad de Dam/AC.

Si alguien puede alcanzarlo,
si tienen la fuerza que yo no tengo,
si alguien tiene una espada,
si alguien con facilidad vuela,
en medio de llanuras, de oceános
si alguien sabe de magia;
si alguien tiene una pócima para encantar príncipes alados,
caballos oscuros de redondo cabello;
de piernas descomunales en terrenos verdosos,
si alguien tiene el don de procrear fe;
si alguno de ustedes, gentiles dragones
amigos de la noche y profetas del día,
hacedores de milagros, de ciudades pintadas
con los ojos de sus manos;
si tú, mago de la esperanza en la punta de una montaña,
escritor de cuentos ficcionales,
músico de sonidos fractales,
tú, bruja de las premoniciones futuras,
amigo extraño, creyente del Dios de alguna lejana leónida,
alguien, alguno de ustedes, entre sus amargas vivencias
de reptiles y de ebrias veladas a la luz de las alucinaciones
alguien despierto esta noche,
dibújenme la ruta del corazón de la ciudad de Dam.

La luna.

La luna es verídica,
es cierto que existe
la luna es el sostén del mundo de los
entrañables;
de los extrañados,
la luna es el consolador femenino
de algunas mujeres complicadas;
entusiastas en el arte de la soledad.
La luna es tan pequeña en las manos de los tristes,
de las espeluznantes horas marcianas,
la luna es un trozo de esto y de aquello,
cuya indiferencia nos hace agrios y escandalosos
la luna es pues un colchón nupcial
de nosotros
los alienados.

La barda del Dios.

Otra vez el sueño,
la puerta dormida
el hallazgo de encontrarte
debajo de las piedras
del sol.
De un mundo perfecto;
donde no nací,
y perdida me encuentro
en este mar que no es el mediterráneo
que es América
inconsolable,
deprimida
armada,
atómica
y sola, como letra muerta
en mis papeles de mercurio, unida a mí.
Siempre el mismo sueño
devastación hermosa
artista de la esfera,
¿me has mirado un poco?
en estas ruinas de fin de otoño,
y sola, sola como la piedra metamórfica
tuve un sueño húmedo
en la raíz de la lluvia,
en la hierba del árbol de la sombra,
ahí estábamos,
frescos, milenarios, jóvenes
acompañados de nuestros reflejos
uno por estar unidos
otro por desaparecer para siempre;
siempre iluminados y desnudos
por el ojo del horizonte.
Amable Dios,
inventor del agua y del amor,
pon aquí una barda de hierba y polen
donde mis ojos ya no miren de cerca su ausencia.

El extrañable.

Metamorfosis I

No estaremos solos acá abajo,
somos lentos
pero morimos
acostados,
llenos de tediosa muerte,
y nos afligimos;
corremos hacia el norte
y luego hacia el sur,
de la casa de Babel.

Átomo II

Un día,
en cielo despejado;
creó Dios,
el cielo gris;
nubes llenas de relámpagos,
materia loca,
aves roncas,
oceános rojos,
y eclipses lunares
en tus ojos.
Y despedidas,
como el hambre que ahora siento.

Tragedia III

También fuimos arcángeles,
arrancados del infierno;
inferno de inferno
agua retenida,
tinta en las venas,
roja, por si acaso
abandonaras mi corazón.
Tragedia de Dios,
tu exilio.

Introspección IV

De hace años,
todas mis heridas
estas cultivadas heridas;
heridas éstas, cosidas
en la tierra;
sujetadas del agua,
pesado átomo
donde descansa
mi muerte.

Muerte V

Eres mi muerte;
a modo de consuelo,
eres mi vida,
-somos lo que somos-
más nunca fuimos
eternamente.
Y muero,
y me entierras,
como el cadáver
que eres.

Dam, el sueño profano. De la serie única.

Dam
tus ojos
sólo tus ojos contienen la verdad de la creación del universo,
Dam, eres extraño,
tus inmensas piernas largas corren en los campos verdes
y sólo tú sabes
mis oscuros sueños de amapolas.
Dam, tus hijos, tus niños de nubes
sus ojos en tus ojos
el tibio cabello que una vez probé
y renuncié como un perro desbaratado.
Mis hijos,
los invisibles hijos que tuvimos
cerca de la casa de donde escapé
y no volví, a estrechar tus hermosas manos.
Dam
¡Oh, Dam!
mi triste capitán
mi alegre esfera de sol
el sueño profano que tuve por mil años,
lejos, muy lejos de tu ave
de donde escapaste también,
como niño huérfano de mí, de esperanza, del tiempo
que nos acaba,
como enfermos,
como sexo angosto,
como cuchillos que nos dividieron
en dos países,
y dos mundos.
Dam,
sueño de ensueño,
demente angustia
interminable angustia,
ya ahora me voy.

Canción de cuna para tí.

Ese demonio que tienes dentro
ese que hace girar tu mano izquierda;
y baja por la penumbra de mi carne
ese ángel diminuto que aconseja a tu oído pintado,

alado.
Que rompe las flores

y come pezones en la noche
como recién cortado del útero de una virgen soñadora.
Virgen de tus sueños,
pedazo de cielo de leche en mi corazón,
virgen poseída
virgen húmeda con los colores de tus mangas arrancadas
esta virgen inexistente soy yo.
Prostituta de tu semen
dueña del mundo que hay en tu cuerpo arañado
mandrágora deshonesta en la piel de tu piel,
animal con sed.
Demonio vivo y ángel de tus ojos,
tus ojos oscuros y tu pelo dislocado
máscara de tu rostro,
canción de guerra, perdedor,
saboteador, depredador del hímen perfecto;
inmundo, loco, profeta exquisito,

mutante de Dios en tiempos etéreos,
metamorfosis en mi cuerpo hecho mariposa,
lucha dominical en el día sagrado,
fiesta de paganos en las cavernas de la noche.
Mudo cuando atrapas mi boca,
y dejas caer tus palabras rojas en mis piernas blancas
como la tela del universo.
Bastardo,
varón temible,
hombre profanador de vírgenes extracorpóreas
pez flotante en los dos mundos de mis pechos
sueño del otro Dios,
creatura nocturna y erecta,
pincel de ave,
amor de amor,
canción de trenes,
vapor de hielo,
sueño del sueño,
ropa de viento,
ven por mí.

Los extraños...

Los extraños a la luz de la mañana abren sus ventanas de par en par, crecen como enredaderas en las paredes húmedas y sus ropas vuelan como peces en tendederos discretos. Los extraños hacen comida de pan para las aves que nunca llegan a sus patios. Beben agua de lluvia en vasos eléctricos, se alimentan siempre de una planta verde que crece en sus jardines, sueñan el fin del mundo en cada vuelta de la esquina. Los extraños viajan en autobús largas distancias y duermen en los trayectos cortos, pero jamás abordan un camión atascado de personas muy perfumadas. Los extraños son seres que nunca bailan ni eligen el color rosa para el baño, cenan a deshoras porque durante día sólo piensan en la mecánica cuántica; nadie les comprende jamás y piensan que están locos, pero no importa que alguien los entienda, a los extraños, eso les interesa un puñetero coño.

Elastica: 2:1

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Poesíalo.

Quiérelo, como un hijo perdido
entre los pobres sueños de sus redes
ámalo, siempre que te abandone,
sedúcelo, cuando esté por terminar
-la noche en tus piernas. -
Que no acabe,
que nunca acabe mañana.
Quiérelo, María
oblígalo a perder todas las batallas,
que el mundo no importa
mientras haya camas dispuestas
para sus cuerpos redondos.
Asesínale el cordón de donde sujeta tu cuello
extráele la piel y úntala en tus labios azules,
bésalo hasta que tiemble la tierra,
hasta que fracase la distancia,
y los oceános recorran el universo
entre el espeso ojo de su esmeralda.
Ódialo como a los perros rabiosos,
hechízalo y róbale su encantada mano izquierda
de donde salen flores y demonios,
abrázalo fuerte y que succione la vainilla de tus pechos,
amordázalo, amordázame;
quiéreme,
quiérelo,
poesíalo.




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Entendimiento de la mañana.

Está bien, que sé que voy mintiéndole a la verdad siempre con mis dedos,
que me entrego a la lluvia con esta ropa desgarrada en perfume
que voy de deuda en deuda con algunos pájaros de mi ventana,
que siempre es demasiado oscura esta habitación abierta
que estoy sellada como el corazón de una larva.

Que la muerte es noticia cada noche en la puerta de mis labios,
que soy sonámbula de día y amanezco con los ojos adoloridos
entiendo cada palabra no pronunciada de las personas silenciosas,
que todo lo que acaricio se rompe como vaso de agua tinta sobre tu piel.

Que no creo en esta luz que entra dispar por los ojos de la noche,
entiendo que no eres libre como yo alguna vez sobre la tierra
con cadenas y con anillos fui apresada, todo en amnésico dolor;
que el sabor amargo de tus labios de uva no son frescos
que no son míos tus pies mediterráneos a la luz de la luna.
Que nunca llegarás a mi vida como año nuevo,
como hijo entre mis piernas preñado desde la distancia
que no eres el amor de mi vida, porque eres dueño de otros pechos
que los tulipanes no florecen en el huerto de mi irredento jardín nocturno.

Que soy un animal con corazón de niña infinita,
que pienso con las espinas de mis recuerdos más infantiles y ansiosos,
que no soy tu cielo y su puñado de lunas abiertas y tranquilas.
Está bien,
entiendo la desdicha y la espero
casi con los brazos sedientos de ellas,
como pez azul en un estanque en el desierto
como alborada trunca en esta fría mañana,
inalcanzable dios, ebrio y laberíntico.

Música: Real de Catorce-No me dejes por favor.

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Fui el sueño rojo
de esta herida
turbia,
fui el soldado sobre tu puerta oscura
mujer de cabellos alienados
por el espíritu de tu boca hube,
lluvia de marfil.

Fui la espalda del sueño

los brazos descarnados,

de un sin fin de coleópteros

debajo de esta piedra-cama

done hago mis sueños mortuorios.

Y la lluvia

¿dónde te espera?

¿cuánto lluve hoy en tu corazón?

amor,

amor de lluvia horizontal.

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One of these days-Pink Floyd.

Un millón de estrellas.

El frío insoportable del día

la noche fría del día sin sol,

los dedos,

los pies del cuerpo

el agua de la lluvia,

en toda la mañana

sin Dios.

La sed del agua de unos labios

el olor del té,

de las hojas frescas,

de la hirviente agua

de tus axilas.

Las calles épicas donde los caballos,

y la gente tiembla

y las nubes se acomodan,

sobre la tierra

aromática,

a

cama dulce y virgen

y a hombre solitario,

y aquí,

tu cuerpo triste

bien valdría

un millón de estrellas esta noche.

Música: Camel-Traveller.

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Para terminar con el juicio de Dios/Artaud

-Señor Artaud, ¿para qué le sirvió esta radiodifusión?- En principio para denunciar cierto número de porquerías sociales oficialmente consagradas y reconocidas: 1º la expulsión del esperma infantil, cedido benévolamente por niños, con vistas a una fecundación artificial de fetos que aún no han nacido y que verán la luz dentro de un siglo o más. 2º Para denunciar en ese mismo pueblo americano que ocupa toda la superficie del antiguo continente Indio, una resurrección del imperialismo guerrero de la antigua América que hizo que el pueblo indígena anterior a Colón fuera vilipendiado por toda la humanidad precedente. -Señor Artaud, usted está diciendo cosas muy insólitas.- Sí, digo algo insólito, digo que los Indios anteriores a Colón eran, contra todo lo que se pueda creer, un pueblo extrañamente civilizado, que conoció una forma de civilización basada en el principio exclusivo de la crueldad. ¿Sabe usted qué es con exactitud la crueldad? -De ese modo no, no lo sé.- La crueldad consiste en extirpar por la sangre y hasta la sangre a dios, al azar bestial de la inconsciente animalidad humana en cualquier parte donde se lo pueda encontrar. El hombre, cuando no se lo reprime, es un animal erótico, lleva adentro un temblor inspirado,una especie de pulsación productora de bichos innumerables que constituyen la forma que los antiguos pueblos terrestres atribuían universalmentea dios. Ello representaba lo que se denomina un espíritu. Ese espíritu procedente de los indios de América prevalece, en la actualidad, bajo aspectos científicos que revelan una infecciosa influencia mórbida, un estado acusado de vicio, pero de un vicio que abunda en enfermedad es porque, pueden reírse todo lo que quieran, lo que se dio en llamar microbios es dios ¿saben ustedes con qué hacen sus átomos los rusos y los americanos? los hacen con los microbios de dios.- Usted delira, señor Artaud. Usted está loco.- No deliro, no estoy loco. Afirmo que se reinventaron los microbios para imponer una nueva idea de dios, encontraron un nuevo recurso para destacar a dios y atraparlo justo en su nocividad microbiana: se trata de clavarlo en el corazón, donde los hombres más lo aman, bajo la forma de la sexualidad enfermiza, en esa siniestra apariencia de crueldad mórbida que reviste cuando, como ahora, se complace en convulsionar y enloquecer a la humanidad. Utiliza el espíritu de pureza de una conciencia, que permaneció cándida como la mía para asfixiarla con todas las falsas apariencias que derrama universalmente en los espacios, de esta manera Artaud el momo puede representar el papel de alucinado.- ¿Qué quiere decir, señor Artaud?- Quiero decir que encontré la forma determinar de una vez por todas con ese impostor y también que si nadie cree ya en dios todo el mundo cree cada vez más en el hombre. Ahora es preciso castrar al hombre. -¿Qué? ¿Cómo? Lo mire por donde lo mire, usted está loco, loco de remate.-Llevándolo por última vez a la mesa de autopsias para rehacerle su anatomía. El hombre está enfermo porque está mal construido. Átenme si quieren, pero tenemos que desnudar al hombre para rasparle ese microbio que lo pica mortalmente dios y con dios sus órganos porque no hay nada más inútil que un órgano. Cuando ustedes le hayan hecho un cuerpo sin órganos lo habrán liberado de todos sus auto-matismos y lo habrán devuelto a su verdadera libertad. Entonces podrán enseñarle a danzar al revés como en el delirio de los bailes populares y ese revés será su verdadero lugar.

Performance: Marcelo C.A.,/Argentina

Voz: Artaud.

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Poema bastardo.

Junto a mí
entra el sol por la mañana
antes de que amanezca
el sol bastardo,
crece como amapola
en el día
de la amnesia.

¿No es bonito el día?
para traer a la casa
a hombres
esquizofrénicos
para que me canten
aquella canción
donde me volví
patria
de su
sueño.

Mientras tanto
este descontento
me tiene
al borde del no suicidio.

Dosis
dosis de cenit
dosis de lóbrego descontento
dosis de tu patria
que se juega la piel
en la cama de América.

Yo no estoy triste
nada me duele
nada me lastima
sólo con descontento
voy con los pies fríos
y la cabeza dentro del corazón de un árbol
nuestro encuentro tuvo
esa especie de hastío
de descontento, de árbol preñado
de árbol partido
y me desnudo
¿mira mi esqueleto?
está descontento
frente al mundo
el redondo mundo
de donde te caes
siempre.

Amor
!oh amor mío!
amor que todo lo ves
amor que todo lo consumes
amor que te alimentas de gusanos
y después besas
amor de perro
amor de diablo
amor de hoja prohibida
amor que todo lo sufres
tu amor atlántico
amor que todo lo destruyes
muérete.

Kissing a fool-George Michael.

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Carta.

Carta al sur.

El olvido,

querido

seca los ojos

¿cómo se encuentra tu cabeza?

herida,

lo sé.

Partida como el muro

de tu casa.

¿El dolor sigue en tu corazón?

¿hasta cuándo?

sí, también sé

que eres un mundo

lleno de locos fantasmas

ten cuidado,

afuera de tu casa te esperan

personas descarnadas

porque tu corazón

no quiere ganar

un pedazo de dulce

luna

a mi lado.

No importa

Yo estoy bien,

como siempre

el insomnio,

los Beatles,

Artaud,

Satie,

las dagas de mis dedos

la sed a las tres de la mañana

los sueños en que vuelo

y me aproximo a la montaña

blanca

donde vives.

Esto es historia

tú te fuiste para siempre

yo,

me quedo esperando

tu no regreso.

Música: Led Zeppelin-Since i've loving you

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Aquí no hay haikus.

Odio la poesía
especialmente
tu poesía
que quema.

En cambio
me gusta
la lluvia
que moja
tus
labios.

El sol
ese entrañable
del día
que no veo
porque
siempre
es
de noche.

La luna
tiene
dentro
de
ella
un espejo
y no
un
conejo.

La tierra
huele a clavel
sobre tu
sexo.

El agua
nace del cielo
del mar
nacen las nubes
y tú
de Dios.

Los amantes
son sólo
eso
am-antes.

Dios dijo:
Hágase la luz
y
morí yo.

Estaría bien querer.

Está bien querer,
a los amigos
a las hadas
a los árboles,
a los hombres
a las manos de los hombres
sólo de algunos hombres;
sobre todo
las de los hombres que abandonan.
Pues en sus manos
donde nunca estuve,
estoy yo, ahora
queriendo asesinar sus ojos
con besos
lúbricos.
Está bien amar a los animales,
qué sé yo
a las estrellas del cielo por fugaces,
al desperdicio en que me he convertido
en estas horas sin sueño,
al polvo de mi cuerpo
que suda
tu lapiz de carne.
Está bien amar incluso a Dios
ese amigo extraviado
en quien confiamos
cada noche y cada día de la noche
al salir a la calle
y al entrar en el corazón de un hombre,
amarlo como debería amarnos
cada pecado
de cada cama
o en cada injusticia
cuando clavamos
el harpón del deseo.
Deberíamos amarnos todos
entregarnos en la sal
y en el dulce de unos labios
de hombre-bestia
sujetarnos de su cordón umbilical
y extraerle la sangre de su semen.
Debería amarte,
extraño vagabundo
del mundo
herido
en que me he mutado
por tus manos.


Música: Gary Moore-Don´t believe a word


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Desalunada.

Desalunada,

oxidada luna de carnaval

en la fiesta de tus piernas,

del éxtasis de tu sexo

de perlas.

Desalunada virgen maldita,

la estrechez de tu mente,

la amplitud de tu deseo

de fieras.

Desalunada sin orgasmo en forma de flor

cerrado a la luz de la miel de la luna

desangelada,

el dragón en el narciso de su sexo,

la voz áspera de tu conciencia,

en mi cama.

Desalunada como una lámpara de agua,

tiniebla de su sangriento deseo,

luna fugaz en la mitad de mi sexo.

Desalunada tortura la de tus pliegues de hombre

prohibido,

desafortunada luna;

la de mi lecho vacío.

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Música-Ankh-Vivaldi-Kraina umarlych wg.

Los amorosos-Jaime Sabines.

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡qué bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Los amorosos en voz de Jaime Sabines.
Lavender-Marillion.


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Vino.

Con sus ojos llenos de historia él vino
con su copa de agua violenta él vino
con el aliento de su respiración sangrienta
él vino.
Vino el señor a pie, el labio en forma de daga
el acero de su cabello vino del sur
y al norte de mi cuello azul
mordió la cascada de mi piel.
Él vino con el color de sus pinturas
solo pero hasta el hartazgo enamorado,
solo, pero encrucijado en las piernas extraviadas
lejanas de sus afilados colmillos de nieve
la piel de sus ojos
la sangre de su amada.
Vino en forma de plétora ola
vino en mí y se fue.

Música: Muse-Blackout.


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La noche aproximada II

La noche fue
en trozos de piel,
en alas de ave
en puertas cerradas,
la noche diminuta
porosa
de raíces verdes
de paz y nostalgia;
la noche, ¡oh!, eterna noche desfigurada
donde un rostro pasó
como luz sobre el agua.
Noche otoñal
de lluvia en los ojos
la siempre húmeda lluvia
de la garganta,
el ladrido de un perro en la noche
y su pelo oscuro.
Noche de rompecabezas
noche de quietud,
donde unas palabras blancas
son la piel de mis ojos de noche
tu piel
mi piel
de nadie ni nosotros
nuestros sueños
mi sueño
el tuyo,
mi aullido
mi noche invertebrada
mi locura
tu alegría
la de todos nosotros.
Enteras noches diáfanas
amor
roto amor
amor
tu piel en otra piel
tus labios mercenarios en sus labios rojos.
Noche absurdamente hermosa
donde hoy
yo soy la noche
y tú
de otras manos.


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Música: Blackfield-Lullaby

La aproximada noche.

Es la noche mayor,
la noche recogida del asfalto,
la noche púrpura de los ojos de sangre
la noche de las noches
la más barata,
la insondable y ladrona noche;
la muda noche,
la noche de cianuro,
la noche escapista,
la marea de la noche,
la luna de la noche llena,
la gruesa y rosada noche,
la noche guerrera, la bruta oscuridad
en pedazos de horas.
La noche viene,
la noche es de noche siempre
la noche que llega y todos duermen en sus blandas camas;
por debajo de ellas, la noche los asesina,
con sus espinas en forma de fotones mordaces,
La noche se aproxima,
yo soy de noche
y de ningún día.



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Música: Ankh/Koniec

Hay noches como ésta.

Hay noches desconsoladas

que viven en el corazón espeso

de esta vida sola sin pedazos de piernas.

Hay opacas lunas

que se meten a la alfombra a murmurar

aullidos pasmados.

Hay perros nocturnos perdidos en sus casas o

en la calle del tren

que se aproxima sin sol.

Hay peces que llegaron y que se van

porque no sé atar sus alas azules.

Hay aviones que se enojan

en el medio de la mártir noche

porque mis ojos no despegan en la tierra.

Hay agua que se precipita en el vaso con lágrimas,

estas iracundas noches y su sabiduría oscura

porque amanece.
Hay dolor de semen entre mis pies desamparados

e

hipnosis en las pestañas de mis sueños,

para recordarte.

Hay quizá una mujer en espera ociosa

para cuando vengas,

en esta lentitud fisiológica

de los huesos de mis manos.

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Música: Jorge Landa-Soundscape

Sirena.

Con mis cicatrices te escribo,
con la tela transparente de mis piernas
te sexo
con una vértebra de mi espalda
te penetro
te deslindo los ojos acrisolados
te rompo el iris aperlado.
Con los labios amoratados
te muero lentamente;
con estos dos puños violentos
te acobardo,
te prendo con el fuego de la hoguera de mi lengua.
Con estos trémulos muslos te asesino,
te espero con el afilado cuchillo de mis brazos.
Con este mar de pechos te profundo,
animal abismal de ombligo poroso, te espero.
Con mis otras heridas, las viejas
te hago una cama alada
un sillón con dimensiones atmosféricas,
te intenso el bazo,
y el corazón perfectamente
te-lo-es-pi-no.

Cadáver/Gerado Enciso.

Como la piel en la cruzComo la cruz en la pielSangre corre por mis venasY algo muerde entre las piedrasYo te vi reírNo hay un colibríCon rosas rojas en las venasSiento tu piel en la luzSiento la luz en tu pielAhora vamos en descansoSobre tu recuerdo voy descalzoA la cama huíTu fantasma viY me habla cosas de otro tiempoNo puedo darle calor a tu cadáverNo puedo darle calorNo puedo darle calor a tu cadáverNo puedo darle calorComo la piel en la cruzComo la cruz en la pielAhora vamos en descansoSobre tu recuerdo voy descalzoYo te vi reírNo hay un colibríCon rosas rojas en las venasA la cama huíTu fantasma viY me habla cosas de otro tiempoNo puedo darle calor a tu cadáverNo puedo darle calorNo puedo darle calor a tu cadáverNo puedo darle calor...

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos/Cesare Pavese.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Nocturno a la alcoba/Xavier Villaurrutia.

La muerte toma siempre la forma de la alcoba
que nos contiene.
Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa,
se pliega en las cortinas en que anida la sombra,
es dura en el espejo y tensa y congelada,
profunda en las almohadas y, en las sábanas, blanca.
Los dos sabemos que la muerte toma
la forma de la alcoba, y que en la alcoba
es el espacio frío que levanta
entre los dos en muro, un cristal, un silencio.
Entonces sólo yo sé que la muerte
es el hueco que dejas en el lecho
cuando de pronto y sin razón alguna
te incorporas o te pones de pie.
Y es el ruido de hojas calcinadas
que hacen tus pies desnudos al hundirse en la
alfombra.
Y es el sudor que moja nuestros muslos
que se abrazan y luchan y que, luego, se rinden.
Y es la frase que dejas caer, interrumpida.
Y la pregunta mía que no oyes,
que no comprendes o qu no respondes.
Y el silencio que cae y te sepulta
cuando velo tu sueño y lo interrogo.
Y solo, sólo, yo sé que la muerte
es tu palabra trunca, tus gemidos ajenos
y tus involuntarios movimientos oscuros
cuando en el sueño luchas con el ángel del sueño.
La muerte es todo esto y más que nos circunda,
y nos une y separa alternativamente,
que nos deja confusos, atónitos, suspensos,
con una herida que no mana sangre.
Entonces, sólo entonces, los dos solos, sabemos
que no el amor sino la oscura muerte
nos precipita a vernos cara a los ojos,
y a unirnos y a estrecharnos, más que solos y
náufragos,
todavía más, y cada vez más, todavía.

Espero curarme de ti/Jaime Sabines.

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

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Alas que viajan por el lado nuevo.

La noche va a volar
y yo soy marejada entre nubes sedosas
desde principio a fin,
como alas negras
del ojo geométrico
de tu escala.

La noche es un triángulo
con pisadas de vivos
asustados porque en esta noche,
va a suceder un sueño.

El grillo nocturno,
café como su silueta
ha encontrado tedioso
dónde vivir a mis costillas.

Noche de redondas lenguas,
brilla la esquina
donde
te desnudaste de los ojos.

Aquí espero
sin minutos en el reloj de la cama,
como ave sin ojo
desde la prisión de mis alas.

Rojo noviembre,
que se asoma por la ventana de ayer
y mañana,
será de nuevo mi octubre.

Poemínimo.

Yo no quiero ser libre
odio la libertad falsa
odio el silencio de la libertad
por las noches llenas de sangre en los ojos.
***
Adiós a la triste mañana
adiós a los días decimales
adiós a la circunstancia de mi desconsuelo.
***
Fuiste hoja equivocada
mordida desdentada de animal feroz
tu ceguera es:
no verme feliz sin 'vos'.
***
Frío que recorre la epidermis
frío que raspa el hielo de mis pechos
frío mordaz frío
de polo a polo
he muerto de frío.
***
Febrero se escapó
por la escalera de mi cobija más usada.
***
Verano
ido
en el corazón del hombre
que jamás he visto.
***
¿Qué es el dolor?
bien,
el dolor es:
una mujer sentada y enfrente de su máquina multicolor.
¿Qué es la felicidad?
La felicidad es una mujer sentada y enfrente de su máquina multicolor.
¿Qué es entonces el dolor?
Una mujer multicolor sentada enfrente de su máquina in-feliz.

Éramos

Fuimos hermanos

fuimos del mismo útero

fuimos herejes

fuimos de la misma aorta

fuimos lo mismo

a deshoras

fuimos amnesia de olvido

fuimos telekinesis en tu muerte

fuimos a lanzar pétalos disecados

fuimos todos tu cabeza derramada

fuimos la espuma de tu boca

fuimos el café de Dios en tus ojos

fuimos los hijos de mamá neurótica

fuimos los hermanos tristes de tu epitafio.

Fuimos solos

a ver la planta que crecía en la tierra

donde renaces cada año.

La noche cae y el mundo está dormido.

La noche cae y El mundo está dormido
como pájaro envuelto en aire, sus alas renacen
en en sueño de vida nocturna.
La noche se hace de soles y de días claros
la luna es un cascabel blanco que tiñe a enamorados.
todas estas noches, mis noches y tus noches
son el reflejo de otras noches antiguas
llenas de plantas y música de Bach en la cocina.
Y así, juntos en esta noctámbula aventura
reunimos nuestras manos que no dicen palabra alguna
somos dos seres que buscan silencio entre lengua y lengua
entre labio y labio
de sillón al sueño,
del sueño a la próxima madrugada.
La noche cae como centauro desatado
como aguijón desnudo en la piel;
como tormenta avecinada y asesinada;
tú
de ida a casa
yo
sin tela en el fondo de mi espalda revuelta.
La noche es como siempre
tú
entre otras piernas delgadas y blancas
yo
entre las mías y un murmullo en la boca fría.
La noche es una perdida enamorada
una
noche desfigurada.

101

Hoy cumplí el post 101, agradezco a las personas (serán 3 a lo sumo 3), que se toman la paciencia de venir a leer lo que yo no leería de mí misma. Ahí radica su benevolencia, aquí no hay más que ustedes leyendo quizá extrañados, asqueados o a lo mejor les robo algún buen deseo para mí. (No, no, no voy a caer muerta en el medio de mi Blog). Gracias, soy mujer de pocas palabras coherentes, y si ustedes han resistido este Blog, yo también lo haré, no soy tan adulta. Larga vida a todos los invitados y abrazos grandes y si me permiten un par de besos también.

¡Ohhh!, pero el post 101 es éste:

A veces soy tan rota
tan floja
tan ladrona
tan mustia
tan miedosa
tan de horas
tan buena
tan desagradecida
tan buena, otra vez
tan alegre
tan espécimen
tan alta
tan de piel
que a veces me quiero dar un tiro
y sé que voy a volver a fallar.

(No se amontonen para leer)....:D

Suerte de perro.

Encorvada es la suerte,
la buena suerte que me abandona
llegar tarde a la mañana,
bajar el escalón a ciegas.
Triste es la vereda espinosa de mi estancia
en esta vida y en la tuya bajo tu planta.
Todas esas calles vacías y prietas
donde fui arrojada como a un viejo que no funciona
que no le sirve su corazón frío,
que se mordió una pierna
un corazón con rabia.

Walking on air.

Close your eyes and look at me
i'll be standing by your side
in between the deep blue sea
and the sheltering sky
if we find no words to say
to the rhythm of the waves
then we'll both surrender there
walking on air.
And the worries of the day lie down
under cover of the feding clouds
the secrets of the night
come alive in your eyes
you don't have to hurry
you don't have to try
cause you don't have a care
you're walking on air.
***

Caminando en el aire

cierra los ojos y mírame

estaré a tu lado

en medio del profundo mar azul

y el cielo protector

si no encontramos palabras qué decir

al ritmo de las olas

entonces ambos nos rendiremos allí

caminando en el aire.

Y las preocupaciones del día sucumbirán

al abrigo de las etéreas nubes

los secretos de la noche

cobrarán vida ante tus ojos

no tienes que apresurarte

no tienes que afanarte

porque no tienes nada de que preocuparte

caminas en el aire.

King Crimson.

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Walking on air-King Crimson

Ángeles.

Hay ángeles nocturnos que vienen a tocar el filo de la ventana

con sus alas dibujadas con el carbón de sus ojos,

hay delgadas manos que saludan mis noches

con las uñas empañadas de papel y lápiz.

Hay seres imaginarios que hablan en la madrugada

con sus labios prometidos, con su envés artístico.

Hay miradas perdidas que se encuentran en el reflejo

del café y su historia de dulces sueños.

Hay olores a varón solitario, a sexo frutal retenido,

a lenguas que se encuentran

en la fila inacabable de múltiples orgasmos.

Hay cortinas que se mueven violentas

como la muñeca de su mano izquierda

frotando místicamente el aroma floral de su piel.

Hay ángeles extraños

que se meten al corazón, al papel del corazón

y luego entonces,

viene el dolor.

Laberinto.

Soy dos noches en un laberinto,

me encuentro en la altiplanicie de tu morada.

Tus pupilas crecen como un halo de sol,

y yo,

como tu cómplice

me hago de tus lunas,

y sé,

que bajo tus colinas;

-se eclipsa la agitada noche-

*

A veces caminas entre las maderas del bosque

como pegaso en la aurora;

tu tacto, me indica cosas en el pecho

(un pecho que se rompe como una cruz)

Cuando no te veo y estás tan lejos

pienso que estás borrando mi tacto

-en otro tacto-.

Confío en el dolor.

*

Pon un caracol en tu oído

¿qué es lo que escuchas?

¿el mar? ¿o sólo la bruma del mar?

*

Las lágrimas son material de sal

antimateria y soledad,

es toda una proeza,

llorar.

He probado esta sal, mi sal

me asfixia.

Los besos

o los sueños de tus besos son murallas de sal,

tu lengua se resbala,

enerva, pero me gusta.

Post de medianoche.

Lista para recordar las estaciones del tren,
ella, la dulcísima, posó sus ojos en los rieles,
sus cabellos volaban como tijeras de viento,
la noche rodaba como pez globo en el azul mar.
Ella se robó un sueño, pasadas las doce de la noche
metió las manos en los bolsillos del abrigo
y se hizo el alba en sus ojos nuevos.
Hay un buen sol en su mañana,
los ángeles brincan desnudos sobre el agua,
las manecillas del reloj arenoso son perfectas
a la luz del almuerzo.
Todos abandonan la rústica estación,
ella simplemente fuma un cigarro y sus pulmones
cantan canciones de humo. Él, tiene en sus ojos sueño, todavía.
Buenas noches. Buenos días.

Brilla, diamante loco.

Remember when you were young,
you shone like the sun.
Shine on you crazy diamond.
Now there's a look in your eyes,
like black holes in the sky
shine on you crazy diamond.
You were caught in the cross fire,
of childhood and stardom
blown on the steel breeze
come on you target for faraway laughter,
come on you stranger, you legend, you martyr, and shine!.
You reached for the secret too soon
and you cried for the moon.
shine on you crazy diamond.
threatened by shadows at night,
and exposed in the light.
Shine on you crazy diamond.
Well you wore out your welcome
with random precision
rode on the steel breeze,
come on you raver, you seer of visions,
come on you painter, you piper, you prisioner, and shine!
***
Recuerda cuando eras joven
brillabas como el sol.
Sigue brillando, diamante loco.
Ahora hay una mirada en tus ojos,
como agujeros negros en el cielo.
Sigue brillando, diamante loco.
Quedaste atrapado en el fuego cruzado
de la niñez y el estrellato
levado por la brisa de acero
adelante, tú, objetivo de risas lejanas
adelante, tú extraño, tú leyenda, tú, mártir, y ¡brilla!.
Perseguiste el secreto demasiado pronto
y lloraste por la luna
sigue brillando, diamante loco.
Amenazado por las sombras de la noche
e indefenso en la luz.
Sigue brillando, diamante loco.
Dejaste de ser el bienvenido
con precisión aleatoria
cabalgando la brisa de acero.
Adelante, tú, loco delirante y visionario
adelante, tú, pintor, tú, gaitero, tú, prisionero, y ¡brilla!.

La puta esperanza.

La esperanza muere en las noches.
Y por las mañanas no renace ningún sol.
¿Eres fe?
¿eres enfermedad?
¿o eres sólo aire de globo que se eleva y luego expira?
Eres Aira,
y estás completamente sola,
sin el árbol,
sin el café disuelto en tu garganta,
estás muriendo y lo sabes.
Eso es poca esperanza
y son treinta y tres los años que se despegan de la tierra.
Y perdiste. Niñita de nula esperanza.

Culpable marzo.

El olor de las hojas
por la mañana
hierve
como flores rojas
renaciendo
de la noche, a través de la mañana dorada
y recogen el perfume
las abejas de mayo
de mil alas
y aguijones rosados, como espinas frescas.

/

El desayuno está sobre la mesa
la espiga crece en el patio
el lecho está vacío como un vaso
las pinturas de Dalí
son un sueño enmarcado
con papel poroso
en las noches pálidas.

/

Llueve todos los días
en el sur magnético
gotea la neblina del cielo verde
y la pintura azul de mi habitación
huele a humedad y a pasto recién cortado
llueve pero está seco
y una brizna opaca se desliza por el cristal
la persigo con mi dedo inclinado
surcando su camino
parece relámpago excitado
parece un microcosmos extraviado.

/
Te vi y en tus ojos
había una lágrima que no rodó
porque eres fuerte
y te resistes
a creer en mí
si creyeras en mis ojos
verías
la forma de mis ojos
cuando lloran
porque no estás, se disparan y estallan
en múltiplos goteantes.

/
Agua, sed y tallarines
son lo único que hay
para esta tarde
aburrida y triste como la noche misma
cuando en el televisor
sólo hay barras de colores
estática y próxima lluvia
se irá la luz
y vendrán las historias
de sustos por la noche
y empezaré a preguntarme
¿dónde estás y qué bebes?
si ya cenaste
si estás de pie
o fornicando con alguien que conoces
y no me recordarás
porque yo sólo sé
que el olvido es recuerdo
y a ti no te agrada la idea
de ser feliz conmigo.
Así que
hoy será anticipadamente
el día de mis deja-vú predilectos.

Ultimátum.

Seré breve
concisa
exacta
como reloj de fibra óptica,
como universo volador
como mecánica cuántica de Heisenberg
como fluído viscoso,
como parábola e hipérbola.
Como Big Bang
¡oh sí!
explosivamente brutal
hasta que mi palabra entre en tu mundo.
Es hoy o nunca,
como los herméticos círculos
que se cierran y no dejan pasar un sueño hexagonal.

><

Una es el mundo del arrabal
la mujer prehistórica,
que se deja crecer el cabello como demonio rojo.
Una es la hierba verde mala y el histrión,
el veneno que consume sangre tibia de la carne del hombre frío.
Una es la maleza a la luz de Dios
la creatura de cien ojos que observa al fugitivo amor
calculando,
premeditando,
prendiéndole fuego a las armas grises
mordiendo la piel de la manzana carmesí.
Una es la prostituta real,
el ángel de mentira, la virgen inventada.
Una es, a toda costa, mujer de mil brazos.

Máquina enervante.

, Vino con su ojo roto,

desde la ultramar violenta,

y su espejo con polvo dividía los días decembrinos,

-señales del tiempo partido como literales torres de mar-

*

El viento furioso y sus parcelas,

en septiembres pasados

sangre del mes infértil,

idas y noches devueltas,

en hojas pequeñas como una infinita máquina

de una sucesión de señales

en máscaras feas y pinturas violadas.

Unos y ceros unos y ceros unos y ceros,

nadie culpe a la noche bit.

*

De Dios,

el que yerra

de sus ojos el castigo

de él sin él

de la noche mayúscula

en el centro del ojo

su párpado de fuego

el mamífero del agua.

*

Ariadna arrebatada

sueña

a Dios ebrio,

en un pozo

de hilos largos

y heroicos.

*

Mutílame,

desgráname

arráncame

prostitúyeme

y

de vuelta

una

vez

más.

Eso no cansa.

No debería.

No debería usar perfume antes de ir al sillón
no debería andar descalza por la noche sin pies
no debería escribir para nadie
no debería ser el suéter de mi cuerpo
no debería ir al mercado a comprar fruta verde
no debería escuchar a Satie
no debería leer a Silvia Plath bajo la penumbra de la tristeza
no debería verter mis ojos en la noche volcánica
no debería tocar mi cuerpo como si fueran tus manos de artista
no debería volcarme en mi cama repentinamente como si estuvieras aquí
no debería cantar walking on air sin tu pelo ligero y liso
no debería soñar que me quieres menos que poco
no debería pintarme las uñas de azul
no debería odiar las fotografías forzadas
no debería escuchar Duchess decenas de veces
no debería beber del vaso con agua sin sed
no debería ser agria porque tú eres tan dulce
no debería no decirte que te quiero
no debería.

Por Poeta_Nocturno.

Aira...

Existen noches embriagadas de vodka, vino y cerveza, existen noches anegadas en alcohol; existen noches, ebrias de hierba, saturadas de trementina, existen noches de delirio, existe en nuestra existencia, noches de borrasca y truenos; existen para nosotros las noches más frías; Vivimos noches de destilante placer, de ahogo en los albores del erotismo y de los fluidos... hay noches de silencio y miedo, existen las noches donde la soledad es la invitada, y no llega sola, hace su aparición con nuestro viejo y conocido amigo: el dolor. Cada instante que camina hacia la eternidad lenta, resquebraja el segundero del reloj en el girasol colgado en la pared; el tiempo cristaliza, petrifica y sume todo en la vejez que tanto me aterroriza, tic, tac, tic, tac, tic, tac, cada tic tac trae un invitado, cada noche es diferente, cada noche me aproximo a ti en el inexorable tiempo, la luna, vieja amiga, compañera, confidente; el rastrojo del campo hace sombra y sus rayos azul tristeza caen en desorden sobre la tierra húmeda, poblada de pequeños habitantes de la noche y la maraña, Es el campo, es el campo que recorrí en un pasado, son los paseos bajo la luna cuando aún no conocía y no podía saber, lo que es tener sueño y no querer cerrar los ojos, resistirse a los encantos del dios Morfeo, caminar el camino del sueño con los ojos abiertos, mirar la noche con los ojos inflamados... y anegados, la misma que ahora me acompaña en las noches de azul neón, es la luna que ha conocido y me ha visto ebrio de tristeza en las horas nocturnas donde ahora, tu estás despierta.

Un fuerte abrazo

Poeta Nocturno.

¿Puedo únicamente mirar?

¿leer las estrellas?

¿soñar con desconocidos soles?

¿de rituales y gafas oscuras?

¿marcas del rostro del tiempo?

¿Debo sentarme a observar la luz de la noche a deshoras?

¿contemplar tus escasos años sólo para tu cuerpo?

Puedo entonces mirarte

guardarte silencio en una estrella

alunizarte en distintas tierras soleadas

bajo la plenitud de la oscura honda de la soledad

a través de las marcas de tu rostro arrugado

en ritos serenos y alucinantes.

Ser como uno es.

Hay que olvidarnos de la fe
del mimetismo de los animales
de las galletas chinas de la suerte
de la condición humana
de la paz
Hay que olvidar por completo todo recuerdo feliz
sentarse a llorar, sí, patalear, sí, destruir
lo que ha costado tanto trabajo edificar
lo que nuestras manos han creado en la hoja blanca
Hay que enterrar la palabra de dios
ser un ladrón, asesinar, evitar nacimientos
fornicar con el ebrio con el infiel con el desamor
Hay que perder las batallas y no levantar el cuerpo
arrastrar la locura y contagiar a otros de locura
y no de amor ni de paz ni de consuelo
Hay que perderse en el talado bosque
hay que matarnos, clavarnos los unos a los otros
Y culpar después a la maldita suerte.

Noches antes eras la piedra que me golpeaba

en el corazón,

me sangraba la piel y por los ojos

me brotaba la carne azul

destendía mi cama y soñaba las mismas piedras

las misma algas, el mismo pláncton

el delfín gris que se escapaba y se hacía

piedra.

El aceite del mar

la sal de mi cabello

la luz del horizonte

preñaba tormentas

y yo era tu piedra

que chocaba con el agua

y te secaste y las gaviotas retornaron

a su piedra,

y tu piedra

se hizo pájaro

y se fue,

lejos

volando,

como pez que vuela

sobre las rocas del mundo.

Era.

Él era la primera piel de mi cuerpo

era mi mejor alumno para soñar

era el sol en la tardes anaranjadas

era el nacimiento de planetas nuevos

él era un simple sueño

era las manos aniñadas que me trastocaban

él era la mascota que chupaba mis dedos

era la lámpara de neón de mi segunda ventana

él era el cabello angosto sobre mis pechos

era un deseo que dejó de ser entre mis piernas

era como dije, el sueño de hace cinco días

y era mentira que era verdad.

Carne de universo.

Te quiero horrorizada
planeta del fin del mundo expulsado
donde no pisa el sol mi sombra
donde no cubre la luna tu muerte.
Te amo deseo hórrido
poema maldito, maldita prosa
la de las palmas de tus manos.
Te extraño siete noches y siete horas
y a la una de la tarde ya pasé por la peor de las hambres.
Te quiero así, mira, así
perdida de juicio, cuarteada de miedo.
Poeta niño,
poeta asustado
poeta triste
poeta negro
poeta amargo
jodidamente hermoso tu ojo negro.
Te amo especialmente porque no me quieres
porque soy la antítesis de la muñeca amarilla
de la cintura para abajo una puta difícil
de dios la más fea de sus mujeres de barro.
Te quiero por ser el varón que ama a otras bestias
y no a mí
la más loca de los sueños torcidos
la más impura de las puritanas
la anamorfosis parlante y agria.
La perra que llora y llora de aburrimiento.

Pintura de: Oskar Kokoschka
Teseo y Antíope.

Full night song-Wyne McLoughlin.

Mi amor está escrito dentro de una galleta china de la suerte.

August afternoon, Wyne McLoughlin.

Full Lady of the lake.

La piel, rapiña de la cama

en agosto ido.

Odisea del sueño equivocado,

mes mustio. Atribulado.

La espalda es el cuerpo

que da la piel al mundo,

un generoso tropel

donde la carne anda a pié

sobre tus ojos.

Escribo lentas palabras

anchas huellas,

en el alféizar de la noche

que da a luz hijos sin nombre.

La niña enferma, Edvard Munch.

I

Tus manos, sí, purísimas y blancas
sin rayo de sol,
cantando sin sol.

Mi cuerpo dispuesto
al beso, así,

mi cuerpo asido al sueño.

II

Yo misma:

una vértebra abierta

en el aire,

(azur en el sur)

fruto u hoja

del árbol plutónico.

III

Él:

una columna encorvada

(sobre mi espalda).

Semilla o semen

del dios nuevo.

Exaltación onírica.

Cajón de palabras.

Los secretos del día no están en el aire
cuando conversamos sobre nada,
las palabras sueltas sólo significan
playas desnudas o arena fría. (Entre tú y yo).
Todo lo que pienso de tí
cabe en un cajón invisible,
debajo de mi cama soluble,
a altas temperaturas
estás inmerso en su cuadratura.

De vez en cuando,
en las noches expugnables
diminutos aguijones, se clavan en mis dedos
cuando escribo sobre tu delicada sombra
que se pierde en una botella de whisky a las tres de la mañana.
Y yo sin dormir, y sobre mi mano hay detalles
que me alejan de tu vida blanca.
Entonces,
enrojecido mi cuerpo
acaricio la cubierta astillada de mi cajón
ensarto una llave platinada en su corazón;
y cierro los ojos
porque es gigantesco el resplandor
que encierra esa caverna de palabras para tí.

Otoño

La noche está llena de palabras

genuflexas,

como números de dados en el aire,

brincan hasta dar con el otoño

recién cortado del almanaque de una parte de la tierra.

/

Mi tierra de espeso color álveo murmura

por las mañanas del parido otoño en tus brazos

mis pálidas piernas lo esperan

sedientas de primavera

bajo mi larga falda polar.

/

Pienso que el mundo es un extraño animal

que gira al rededor del sol equivocando sus acciones

una y otra vez como rueda de la fortuna

sin embargo, la tierra se mueve para reafirmar

que todo puede acomodarse.

Isis.

La luna arde a las tres de la tarde,

mi cuerpo a las tres de la tarde arde,

arde de fiebre la habitación esférica,

el agua ebulle a cien como mis ojos.

tarde.

Las mariposas se intoxican por unos ojos

que vuelan calcinados,

sin sueños, sin embargo hay fuego viciado

en mi cama sudada de frío.

Sol desértico, tengo sed

sed, tengo calor,

aire, no te evapores en mis piernas

piernas, levántense a nadar sobre las cenizas.

Pero ya es muy tarde.

¿Verdad que nada de esto tiene sentido?

Soledades.

Si la soledad viene, me marcho
si se queda quieta,
me muevo.
Si me habla,
me hago la sorda
si muere la extraño.
Padezco sus ojos,
oscuros,
su peso es tan ligero
que mi cuerpo puede cargarla sin dificultad,
muero con ella
pero muero sin ella,
ambas somos dos espejos
confinados a sustituirnos
ella con su tristeza,
yo, con mi alegría.

Levantarse temprano por la mañana he de soñar a tiempo
levantarse temprano por la mañana he de soñar a tiemp
levantarse temprano por la mañana he de soñar a tiem
levantarse temprano por la mañana he de soñar a tie
levantarse temprano por la mañana he de soñar a ti
levantarse temprano por la mañana he de soñar a t
levantarse temprano por la mañana he se soñar a
levantarse temprano por la mañana he de soñar
levantarse temprano por la mañana he de soña
levantarse temprano por la mañana he de soñ
levantarse temprano por la mañana he de so
levantarse temprano por la mañana he de s
levantarse temprano por la mañana he de
levantarse temprano por la mañana he d
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levantarse temprano por la mañana
levantarse temprano por la mañan
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levantarse te
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levantarse
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levanta
levant
levan
leva
lev
le
l

Au revoir.

Vive solo el árbol;

vive su sombra detrás del concepto de dios

vive en el plomo del aire,

vive lejos del pájaro asustado.

/

No me importa la luz del sol, luna

no si él no me quiere,

no si él no me escucha,

no si él no me mira.

/

No quiero agua si no tengo sed;

lluvia fresca de sus labios metálicos,

sed de querer,

sed de estar.

/

No deseo la filantrópica amistad de sus manos

no ansío su palma blanca agitando un adiós;

no necesito una palabra equivocada,

no si esa palabra es

au revoir.

Dam.

Dam es la perpétua estrella de la alborada

azul

es la letra que surge de prístinas hojas

blancas,

toma forma de aurora

en la alfombra de la noche

geocéntrica.

Dam es el cielo todopoderoso

el mar impenetrable

en la tierra estancada,

es un poco de esto que me estorba

para sobrevivir

alejada

de la

luz

de sus ojos

esclavos.

Dam es donde todos los pájaros

llegan a soñar

que son corceles

invitados por el celeste astro que vuela

como el sonido.

Dam es mucho de lo que recuerdo

vivo y sonriente

como sol en medio de mis tragedias.

Dam se apodera de las noches

desde otro continente

un mundo lejano de mi mundo;

un sol saltando el horizonte

cuyo viento

ha doblado mi esquina

robada.

Elemento. I

Puedes ver con claridad el cielo despejado

después de la lluvia

las cadenas y el óxido de tu corazón,

(en una noche sin nadie).

Puedes ver que el día se mueve como las nubes

cuando arrecia la soledad de tus ojos.

Puedes observar en mí,

lo complejo del amor silenciado,

el tiempo,

en su envoltura de plástico;

un vidrio tallarse en la vena de una mujer

incomprendida, sorda.

Y ya es de día después en el occidente

levante a las tres de la tarde

en su asoleado paraguas, el nadir claroscuro.

Ya es septiembre, dicen las hojas

han pasado los meses en austera risa,

las mañanas se pierden y se habitúan

a mi indecente soledad.

Es el año dos mil seis

las once y diez de la noche

y es triste esta brisa que continúa

raspando mi ventana.

¿Puedes verla?

Vivo tu ausencia
en esta línea que divide
tu estancia de mi voz
el eco anunciado por la mañana
porque no volverás.
Vivo el síndrome de la sonoridad
del silencio
el ruido de las moscas
paseando por el estiércol
que deja la pesadumbre
de la mortalidad.
Vivo distante
de toda libertad
afligida por las noches
adolorida en los días
encerrada en mi vaso de sed
muerta cada día
en el olvidado mundo
donde fui abandonada.
Vivo tu ausencia
como un pez
a la deriva del sol
seco
deshojado
roto por la luz del oxígeno
y al final
cercenado.

Escribo en las noches para las mañanas.

Hola, brillo de sol, buen día, humanidad
¿qué cuenta el mundo?
¿qué canta la lluvia?
¿qué sueñan las aves?
¿qué oculta el mar en su azul profundo?
¿soñaron hoy?
¿qué soñaste, amigo alejado de la luz de mis ojos?
¿me extrañaron libre y pausada?
¿almorzaron cascadas de fruta y oleaje de arena?
¿son fuertes y melancólicos hoy?
¿hay amor por aquí encerrado como en un cajón?
¿están seguros que hoy es un buen día para vivir?
Hola, brillo dorado,
¿qué cuenta la paz de sus corazones?
¿son capaces de sonreír ante las batallas perdidas?
¿es este un país real o una historia olvidada?
Hola, música alada, canciones tristes que se hicieron para los días tristes
para almas felices que podemos ser hoy, y no mañana.
Hola y adiós.
Alguien dijo ‘tú dices sí, yo digo no’
Y yo digo, adiós.

devoción & prozac.

Esta es la noche
donde ya es mañana
a través del tiempo fui simple luz
encendida por la boca
prendí tu nombre,
ósculo concepto
del amor
roto
simplificado;
irrepetible serena alborada
donde me elevo con prozac
a escasos miligramos de tí
te entrego mi devoción,
frágil devoción
podrida
fracturada
estúpida devoción
en el heliocentro de tu magma.
Sueño, sueño costillas
heridas, maltradadas
besos de pantanos
arbustos sedientos
por la dureza del tiempo
y del aire que se concentra
en la ventana de mi oscuro hábitat,
devoción y prozac
mayúsculos son en la tristeza
mi explotada tristeza
me elevan
constantemente, hasta donde verdaderamente estoy.

Goodbye.

Buen día, buen sol
no tiene sentido
perder el papel en blanco
en sus manos
distintas.
Qué tal si un día
le cuento que el amor
es una paloma
que crece en las ventanas
que se asoma a la luz de la noche.
Buenas tardes o buenas noches
todo es idéntico
al día anterior y el que le sucede
pero distinto es el amor
en mi corazón.
Comer y leer
leer y beber agua
porque mi sed es de agua
sed que luego se transforma en ojos
y mis ojos agua, después
escribirte, escribirnos
soñarte y no soñarnos
juntos, como cardumen verdoso
en el fondo del místico mar de la ciudad.
Buenas lunas, siempre
antes de las tres de la madrugada
Satie, ¡oh, entrañable Satie!
eres la luz de la noche
las alas del sueño empedrado
la planta que crece en la altitud de mi cabeza
el origen de la soledad boscosa
olorosa
de tí de mí de nadie
sol, radiante sol anaranjado.
Goodbye.

Más basura para el que lea.

Oh, miasma
cernido aquí
en la vértebra de mi cuerpo
insalubre, amotinado
pesado cúmulo de áspera superficie
señalado por la piedra porosa de la borrasca
que rasga mis fluidos
arcillosos
detonantes
que estallan como carbón entre el fuego
sobre mis ojos soñadores.
Oh, luna conciliadora
de paz de aves
del conciliábulo del dios nocturno
alejado de mí,
si es que tienes origen divino
habla mi nombre perdido con tus labios tiesos y
guárdame en tu corazón
el corazón del máximo hombre sobre la tierra -en el cielo-
lo que los otros no han podido,
sin destino, tautológicamente.

Quise ser plana
en este mundo de círculos
soñar y soñar
tener un hombre a mis manos
y besar sus pies
sus pies de polen
sumergidos en una cubeta con mi sangre
para hacerlo entrar en mí
como aguja penetrando la carne
por un solo orificio, ser suya, siempre
hasta los talones. Amigo.

Dondequieraqueestés
sedante
todos mis sueños se irán contigo y mi pared
mientras no hagas una verdad
de mi vida
o algo importante.

No sé ser feliz
porque la felicidad no eres tú solo
sino yo contigo
enhebrados
como hojas frescas de naranjo y agua hirviendo.

Pequeño niño descalzo
que a tus doce años ya eras un ángel
un ángel, de veras, debajo de la mesa
aquel espacio velado en sus cuatro puntos
llorados;
acosados por unas luces que no eran hermosas
sino espantosamente dolorosas.

Para mis sienes que explotaban como cerillos.

Era demasiado chica también
para comprenderte
entender a mis padres,
su enorme ausencia
después de tí
acto seguido,
éramos más los muertos
andando de puerta en puerta
tocando al infinito
aquella puerta que no abrirías nunca más
aquellos muertos del alma en que nos mutamos
por la simple razón
de que fuimos heridos
más allá de nuestros corazones.

<>

Un día el viajero cerró de golpe una puerta tras de sí, se quedó parado y comenzó a llorar: <<¡Qué pasa con esta tendencia y presión por lo verdadero, lo real, lo no aparente, lo cierto! ¡Cómo me disgusta! ¿Por qué me sigue precisamente este hostigador sombrío y apasionado! Quisiera descansar tranquilamente, pero no me deja. ¡Cuántas cosas hay que no me seducen para demorarme! ¡Por todas partes hay para mí jardines de Armida y, por tanto, siempre nuevos desgarros y nuevas amarguras del corazón! Tengo que seguir de nuevo la marcha, con estos pies cansados y heridos y, puesto que tengo que hacerlo, a menudo miro furiosamente hacia atrás, a los más bello que no es capaz de detenerme... ---¡porque no es capaz de detenerme!>>

-Friedrich Nietzsche-

Foto de Atta Kim

Amistad estelar- Friedrich Nietzsche.

Éramos amigos, pero nos hemos convertido en extraños. Está bien, no obstante, que así sea, y no queremos ocultarlo ni oscurecerlo, como si tuviéramos que avergonzarnos de ello. Somos dos barcos y cada uno tiene su meta y su camino; ciertamente pueden nuestros caminos cruzarse y celebrar juntos una fiesta, como ya lo hemos hecho--entonces, los buenos barcos permanecían tranquilamente en el puerto bajo un único sol, de tal manera que parecía como si hubiera llegado ya a su meta. Pero luego la omnipotente fuerza de nuestras tareas nos separó e impulsó hacia diferentes mares y regiones del sol, tanto que quizá nunca más nos veremos-- o quizá nos volvamos a ver de nuevo,aunque no nos reconozcamos: ¡los diferentes mares y soles nos habrán transformado! Ser extraños el uno al otro es la ley que se cierne sobre nosotros: ¡por eso mismo hemos de volvernos más dignos de estima el uno para el otro! ¡Por eso mismo ha de volverse más sagrado el pensamiento de nuestra antigua amistad! Probablemente exista una enorme e invisible curva y órbita estelar, en la que puedan estar insertos como pequeños tramos nuestros caminos y metas tan diferentes --¡mantengámonos a la altura de este pensamiento! Ahora bien, nuestra vida es demasiado breve y nuestra vista demasiado alicorta, como para que podamos ser algo más que amigos, en el sentido de aquella sublime posibilidad.-- Y así es como queremos creer en nuestra amistad estelar, aun cuando tengamos que ser enemigos terrenales.

Yo soy como un lunes por la mañana.

Yo soy martes
de cualquier fecha
café por las mañanas
sin cafeína, la mortal
para mis días tranquilos.
Yo soy de mayo
un mes que se agota antes del doce
en el dos mil siete
tendré más de treinta siglos
sin ser abril
o febrero
quizá en invierno
mi invierno
debí nacer,
donde el frío es mi estación predilecta
donde agonizo con las flores de mi mes ardiente;
soy del día martes trece, sin que pase nunca nada bueno ni malo,
y de la caducidad de las hojas
como del final del año, hasta el día último
llego apurada a cenar con las mismas personas de siempre.
Soy de los días viernes, santos y demoniacos
dementes o con mi mente puesta:
¿en dónde estarán todos aquéllos seres felices sin mí?.

Señales.

Eres tan humano
tan de humo, tan hecho de piel
tan amorfo
que sin pronunciar fe
ya eres esperanza.

Vamos a soñar
esta noche
a jugar que somos
perdedores, amigos, o nada.

Ven a mí, flagelo
del lado de esta orilla
despierta,
armoniosa, por donde
el charco es confundido con un río de lluvia
y tú y yo somos el velo
que cubre la tierra por la noche destendida.
Donde soñar es tu melancolía
donde mi sueño es el hilo
que sostiene a la luna del camino de dios.

Ven acá, sonriente hijo del aro del sol
que brillas como un beso
en el centro de mis pechos
solitarios,
secos de insolación
erizados de la piel de tus pies
estupefactos de ti.

Hasta mañana querido no mío
que el jugo de la brizna de la mañana
permee tus labios de mi recuerdo
que aquél silencio que guardamos para ambos
sea el silencio que es hoy en esta noche
adágica.

Quietud-desvariaciones.

Esto es quietud,
tú eres quietud como las naranjas cortadas recientemente
de mi nacido huerto
en cada orilla plateada eres tibieza
en tu estoma rejuveneces como el aire;
en cada pasto verde, se posa una ínfima gota de tu señal.
Y arde la roja piedra lacerada
que tatúa tu gen con el que sostienes la piel del lápiz
el que escribe a cuadros exactos la paz
sobre un papel que es el mundo en blanco, mudo y ruín.
Piensa el poro libre y húmedo de tu cuerpo
lumbre sangre que es la nebulosa de tu oscurecido patio
aquel arsenal de ecos de grillos que bombardean el silencio
siendo la quietud tu acorazado listón que envuelve todo tu cabello
y que mis densas manos se trenzan a ti en los sueños quietos,
como geranios en la altitud de tu delgado cuerpo.
Tibio eres y gélido en las mañanas
un paraje que se acomoda en el acerado horizonte
sobre la hierba del humo que canta